CANCIÓN ÚLTIMA

CANCIÓN ÚLTIMA
(Miguel Hernández)
Pintada, no vacía:
pintada está mi casa
del color de las grandes
pasiones y desgracias.

Regresará del llanto
adonde fue llevada
con su desierta mesa
con su ruidosa cama.

Florecerán los besos
sobre las almohadas.
Y en torno de los cuerpos
elevará la sábana
su intensa enredadera
nocturna, perfumada.

El odio se amortigua
detrás de la ventana.

Será la garra suave.

Dejadme la esperanza.


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Los últimos versos de Benedetti

Los últimos versos de Benedetti

Mientras lectores de medio mundo dan su emocionado adiós al poeta, salen a la luz fragmentos del libro que estaba escribiendo

Dos poemas inéditos

LIBROS
(Mario Benedetti)

Quiero quedarme en medio de los libros
vibrar con Roque Dalton con
Vallejo y Quiroga
ser una de sus páginas
la más inolvidable
y desde allí juzgar al pobre mundo
no pretendo que nadie me encuaderne
quiero pensar en rústica
con las pupilas verdes de la memoria franca
en el breviario de la noche en vilo
mi abecedario de los sentimientos
sabe posarse en mis queridos nombres
me siento cómodo entre tantas hojas
con adverbios que son revelaciones
sílabas que me piden un socorro
adjetivos que parecen juguetes
quiero quedarme en medio de los libros
en ellos he aprendido a dar mis pasos
a convivir con mañas y soplidos vitales
a comprender lo que crearon otros
y a ser por fin este poco que soy


ENTRE DOS VACÍOS
(Mario Benedetti)

Si uno piensa en la nada que lo precedió
no puede evitar un desasosiego que nos va cortando tajadas de vida
no es fácil concebir dónde estarán los insomnios
las lágrimas los goces
todo eso que estuvo en nuestras manos
y que creímos era para siempre
al fin comprendimos que la eternidad era una rendija entre dos sombras
todo se va pero no siempre vuelve
abracemos eso que tuvimos y que acaso tenemos todavía
miro hacia atrás y poco veo miro
hacia delante y es la niebla
admito que estoy entre dos vacíos
con prudencia marco bien las huellas por donde regresaré
con mi nostalgia pondré atención porque el paisaje es mío
y yo quiero viajar con mi paisaje

Los últimos versos de Benedetti

Reportaje de ROBERT MUR - XAVI AYÉN

El amor, la muerte, los libros... son algunos de los temas que han quedado, como un último mensaje, en los poemas que ha dejado Mario Benedetti antes de morirse (dos de los cuales se ofrecen en esta página). Como apunta su agente y amigo, Guillermo Schavelzon, "son parte de un libro nuevo que estaba en preparación y que no alcanzó a terminar. Habrá que esperar un tiempo para ver todo el material y qué se hace con él. En principio, no va a aparecer ninguna cómoda con nuevos textos inéditos, más allá de este libro.Lo sé porque él me iba enviando cada poema que terminaba, así, unoa uno, a medida que los escribía, quería saber enseguida la opinión de sus amigos".

Información de http://www.lavanguardia.es/

Adiós a Benedetti, el poeta del amor y de la vida

Un homenaje a tus versos cantados por Serrat

Video de http://www.youtube.com/user/jaumequalsevol

CURRICULUM
(Mario Benedetti)

El cuento es muy sencillo
usted nace
contempla atribulado
el rojo azul del cielo
el pájaro que emigra
el torpe escarabajo
que su zapato aplastará
valiente

usted sufre
reclama por comida
y por costumbre
por obligación
llora limpio de culpas
extenuado
hasta que el sueño lo descalifica

usted ama
se transfigura y ama
por una eternidad tan provisoria
que hasta el orgullo se le vuelve tierno
y el corazón profético
se convierte en escombros

usted aprende
y usa lo aprendido
para volverse lentamente sabio
para saber que al fin el mundo es esto
en su mejor momento una nostalgia
en su peor momento un desamparo
y siempre siempre
un lío

entonces
usted muere.


Currículum
(Mario Benedetti - Joan Manuel Serrat)

El cuento es muy sencillo
usted nace en su tiempo
contempla atribulado
el rojo azul del cielo
el pájaro que emigra
y el temerario insecto
que será pisoteado
por su zapato nuevo.

Usted sufre de veras
reclama por comida
y por deber ajeno
o acaso por rutina
llora limpio de culpas
benditas o malditas
hasta que llega el sueño
y lo descalifica.

Usted se transfigura
ama casi hasta el colmo
logra sentirse eterno
de tanto y tanto asombro
pero las esperanzas
no llegan al otoño
y el corazón profeta
se convierte en escombros.

Usted por fin aprende
y usa lo aprendido
para saber que el mundo
es como un laberinto
en sus momentos claves
infierno o paraíso
amor o desamparo
y siempre, siempre un lío.

Usted madura y busca
las señas del presente
los ritos del pasado
y hasta el futuro en ciernes
quizá se ha vuelto sabio
irremediablemente
y cuando nada falta
entonces usted muere.

El cuento es muy sencillo.



Adiós a Benedetti, el poeta del amor y de la vida

Murió Mario Benedetti. Aunque, quizás, quien murió anoche realmente en Montevideo era Martín Santomé. Porque, por encima del poeta de "El sur también existe" -otro "letrista" de Serrat-, este Benedetti no era sólo el poeta, quien falleció era también el novelista, el creador de esa maravillosa obra que, de por sí misma, justifica su presencia constante en la Historia de la Literatura Hispanoamericana. ¡"La tregua" una novela de 1960!


Martín Santomé, el protagonista de esa novela, arrebatado por el amor a pocos días de su jublilación, era cantado por su amada, Laura Avellaneda, con versos que Benedetti habrá recordado en su último suspiro: "Usted Martín Santomé no sabe / cuánto he luchado por seguir viviendo / cómo he querido vivir para vivirlo / pero debo ser floja incitadora de vida / porque me estoy muriendo Santomé".

Murió Santomé, murió Benedetti. Falleció este domingo en su domicilio a los 88 años de edad, a once días de haber recibido el alta médica en el hospital Impasa, a las afueras de la capital uruguaya, por una enfermedad intestinal crónica. Un autodidáctica, un combatiente de las letras en favor del compromiso y la ética social, un melancólico amante de la vida perseguido por una larga agonía.

Un poeta masivamente leído
"Todos traemos desde nuestra infancia / uno o dos versos que son como un lema / y los guardamos en nuestra memoria / como una reserva que nos hace bien". Son versos de el poemario que deja incompleto el poeta uruguayo, provisionalmente titulado "Biografía para encontrarme". Y todos, o casi todos, traemos unos versos de Benedetti guardados en nuestra memoria.

Porque Benedetti (Montevideo, 1920) era, es, un poeta popular, "un señor que quiso hacer siempre una poesía al ras del ciudadano", según le define el poeta y novelista Benjamín Prado. Sí, un poeta "que te mete los poemas en el buzón de casa o te los echa debajo de la puerta", poemas que han cantado a la vida, al amor y a la libertad con desaforada belleza.

Poemas. Quizás demasiado poemas, que a Benedetti le sobraron, porque pecó, sobre todo en el último tramo de su vida, de excesiva e irregular producción, que sumaba más de ochenta poemarios. Pese a ello, también firmó versos hermosos, frescos, tremendos y vitales. Mario Benedetti es un autor imprescindible, un "mito discretísimo", como Hortensia Campanella titula, precisamente, la biografía recién publicada del poeta uruguayo.

Serrat: "Nos ha ayudado a encontrarnos"
Joan Manuel Serrat dijo apenas unos días: "Recordar la figura de Mario, su altura de poeta y su consistencia humana, nos hace mejores, nos ayuda a entender de dónde venimos, a encontrar nuestro lugar y enciende luces en el camino que se nos abre. Yo doy fe de todo esto y, si es preciso, me parto la cara con aquel que diga lo contrario".

No hace falta. "Es una figura reconocida mundialmente, admirado y querido por multitudes pero muy modesto, lo cual en parte tiene que ver con la idiosincrasia de los uruguayos", según Campanella. Un escritor que se sentía, ante todo, poeta, porque sentía fervientemente que "la poesía es el género de la sinceridad última e irreversible".

Todo el mapa de la poesía en español admite "su generosidad, su modestia y su discreción, además de su coherencia vital y su reticencia a dejar invadir su propia intimidad", como afirma Campanella. Quizás esa coherencia le hizo enroscarse hasta última hora en su cobijo de resistente comunista -y de fidelidad castrista-, impulso ideológico que perfiló elocuentemente su obra, inseparable por tanto de sus versos.

Muy querido y admirado
Otro biógrafo, Mario Paoletti, autor de "Benedetti, el aguafiestas", describía la pasión que el poeta levantaba a su paso: "Cada mañana Mario Benedetti sale a la calle en Montevideo (en Buenos Aires y en México también, pero un poco menos) sabiendo que no podrá caminar muchos metros antes de que alguien le pida un autógrafo, o le dé un abrazo, o necesite contarle que sus libros fueron el único conjuro en las horas más negras de la dictadura, o le alcance a su niño, quizás de pecho, para que con un beso lo preserve de todo mal".

Paoletti le ha definido, enmarcado más bien, certeramente: "No hay nadie, en el mundo de la literatura en español, que sea tan respetado por la gente -y tan admirado por los jóvenes, que asisten masivamente a sus recitales- y, a la vez, tan maltratado por cierta crítica. Lo cierto es que año tras año, desde hace muchos, los libros de poesía de M.B. se venden como el pan caliente en Latinoamérica y en España, mientras esa misma crítica se queja con amargura, en encuentros y congresos, de que corren tiempos flacos para la lírica".

El periodismo, los ensayos literarios y políticos, la novela, los cuentos y el teatro son los géneros cultivados por el autor de libros como "Gracias por el fuego" (1974): "He alternado los distintos géneros de forma simultánea, aunque la poesía ha sido el más importante para mí", admitía casi siempre, consciente de que sus versos se habían abierto un hueco en el corazón de los lectores.

Seguido por los jóvenes
Para Campanella, quizás lo más destacable de él es que ?es muy notable que las generaciones jóvenes lo sientan tan cercano?. Quizás como un abuelo que enseñaba, ante todo, a vivir y a amar. Poco amigo de premios, poco querido por los jurados, sin embargo, poco a poco, consiguió sumar los más importantes, como el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana o el José Martí.

Benedetti vivió exiliado en Argentina, Perú, Cuba y Madrid durante la dictadura militar uruguaya (1973-1985), aunque en la capital de España ha estado viviendo intermitentemente hasta hace poco más de un año, en el que quizás, ya lo sabía, volvió para morir.

Juan Carlos Rodríguez 18/05/2009 - http://ecodiario.eleconomista.es/libros/noticias/

UN HOMENAJE AUN GRAN POETA QUE LLENO EL ALMA DE VERSOS
UN HOMENAJE AUN GRAN COMPAÑERO DE MOMENTOS BELLOS
UN HOMENAJE PARA TI GRAN POETA QUE QUEDAS EN EL ALMA
TUS VERSOS YA ESTAN INSTALADOS EN ESTA VIDA
LLENARAS EL CIELO DE VERSOS...
BUEN VIAJE DON MARIO BENEDETTI...

Verena

LOS INVITO A MI:
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QUERIDOS AMIGOS MUCHAS GRACIAS A TODOS POR ESTAR CERCA Y MIL DISCULPAS POR NO CONTESTAR SUS SALUDOS, PERO YA SALDRE DE ESTE INVIERNO DE MI VIDA Y SEGUIR COMPARTIENDO CON USTEDES COMO SIEMPRE
UN ABRAZO GRANDE Y MIL GRACIAS
Verena


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Menos tu vientre todo es confuso...

Menos tu vientre todo es confuso...
(Miguel Hernández)

Menos tu vientre
todo es confuso.
Menos tu vientre
todo es futuro
fugaz, pasado
baldío, turbio.
Menos tu vientre
todo es oculto,
menos tu vientre
todo inseguro,
todo es postrero
polvo sin mundo.
Menos tu vientre
todo es oscuro,
menos tu vientre
claro y profundo.


Miguel Hernández
Poeta español nacido en Orihuela, Alicante, en 1910.
Hijo de campesinos, desempeñó entre otros oficios, el de pastor de cabras. Guiado por su amigo Ramón Sijé, se inició en la poesía desde los veinte años; publicó su primer libro «Perito en lunas» en 1933 y posteriormente, los sonetos agrupados en «El rayo que no cesa», marcaron la experiencia amorosa del poeta.
Durante la guerra civil militó muy activamente en el bando republicano como Comisario de Cultura, siendo encarcelado y condenado a muerte al terminar el conflicto. Antes de morir, enfermo y detenido, publica su última obra, «Cancionero y romancero de ausencias».
Falleció en 1942. ©

Toda la poesia de Miguel Hernández es maravillosa, logra llegar al alma con su esencia y encanto, hablando desde el amor hasta la libetad.
Un gran poeta que siempre le da magia a sus versos y Serrat le ha dado mas vida con su música y su voz....Freyja

VERENA

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LA CARTA

LA CARTA

Fernando Giucich

Cuantas veces
quise escribir esta carta,
y otras tantas
la hice pedazos
El largo parlamento
de mi cuitas,
temían una burla,
una ironía flotando
entre líneas.
Todos los intentos
fallidos son, hoy
como viejos cartones
arrumbados
en el cuartito
de los trastos viejos.
Cuando te veo pasear
algún domingo
por la costa del lago,
casi siempre
acompañada de tus hijos,
tengo la sensación
de que si hubiera
escrito la carta,
ellos serían míos.



Fernando Giucich, nació en Asunción (Paraguay) y reside en Buenos Aires desde 1969. Cursó Abogacía y Comercio Exterior. Integro la redacción de periódicos estudiantiles y colaboró en la redacción de libretos para audiciones radiales sobre critica cinematográfica.
CLARA es su primer libro y encierra selección de poemas escritos entre 1980 y 2005.

La verdad es un libro de versos preciosos, de sentimientos y vida
Felicitaciones gran poeta y amigo, que CLARA triunfe y vengan muchos libros mas, sigue llenando el mundo de versos

Mi abrazo grande y muchas gracias por este honor amigo….Verena

VERENA

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Ïtaca

Ítaca
(Constantino Cavafis)

Cuando te encuentres de camino a Ítaca,
desea que sea largo el camino,
lleno de aventuras, lleno de conocimientos.
A los Lestrigones y a los Cíclopes,
al enojado Poseidón no temas,
tales en tu camino nunca encontrarás,
si mantienes tu pensamiento elevado, y selecta
emoción tu espíritu y tu cuerpo tienta.
A los Lestrigones y a los Cíclopes,
al fiero Poseidón no encontrarás,
si no los llevas dentro de tu alma,
si tu alma no los coloca ante ti.
Desea que sea largo el camino.
Que sean muchas las mañanas estivales
en que con qué alegría, con qué gozo
arribes a puertos nunca antes vistos,
deténte en los emporios fenicios,
y adquiere mercancías preciosas,
nácares y corales, ámbar y ébano,
y perfumes sensuales de todo tipo,
cuántos más perfumes sensuales puedas,
ve a ciudades de Egipto, a muchas,
aprende y aprende de los instruidos.
Ten siempre en tu mente a Ítaca.
La llegada allí es tu destino.
Pero no apresures tu viaje en absoluto.
Mejor que dure muchos años,
y ya anciano recales en la isla,
rico con cuanto ganaste en el camino,
sin esperar que te dé riquezas Ítaca.
Ítaca te dio el bello viaje.
Sin ella no habrías emprendido el camino.
Pero no tiene más que darte.
Y si pobre la encuentras, Ítaca no te engañó.
Así sabio como te hiciste, con tanta experiencia,
comprenderás ya qué significan las Ítacas





Constantino CavafisPoeta griego nacido en Alejandría. Egipto (1863), donde pasó la mayor parte de su vida.
Figura fundamental de la literatura griega del siglo XX. Autocrítico implacable, muchas veces afectado por su propia heterodoxia, Cavafis publicó poco durante su vida. Rechazaba los valores tradicionales del cristianismo, la ética heterosexual, el nacionalismo y el patriotismo. Cavafis creó un estilo personal, algo solemne y arcaico, mezclado con el griego de su época. En sus versos se integran la historia helenística y bizantina con asuntos contemporáneos, como ocurre en dos de sus poemas más conocidos, 'El dios abandona a Antonio' e 'Itaca', escritos en 1911.
La obra de Cavafis empezó a conocerse fuera de Grecia a través de las referencias del estudio de E. M. Forster sobre Alejandría, Alejandría: Historia y guía (1923).
Desde 1930 su influencia fue importante no sólo en los jóvenes griegos, sino también en escritores extranjeros, y a partir de esta época los escritos críticos sobre su obra se multiplican.
Un nuevo empuje de la obra de Cavafis tuvo lugar con la publicación del Cuarteto de Alejandría de Lawrence Durrell (1957-1960). Falleció en 1933

PD/Ítaca es un poema hermoso, y nuestro camino será largo y lleno de aventuras...Freyja

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Paraíso perdido

Paraíso perdido

(Rafael Alberti)

A través de los siglos,
por la nada del mundo,
yo, sin sueñó, buscándote.
Tras de mí, imperceptible,
sin rozarme los hombros,
mi ángel muerto, vigía.

"¿Adónde el Paraíso,
sombra, tú que has estado?"
Pregunta con silencio.

Ciudades sin respuesta,
ríos sin habla, cumbres
sin ecos, mares mudos.
Nadie lo sabe. Hombres
fijos, de pie, a la orilla
parada de las tumbas,
me ignoran. Aves tristes,
cantos petrificados,
en éxtasis el rumbo,
ciegas. No saben nada.

Sin sol, vientos antiguos,
inertes, en las leguas
por andar, levantándose
calcinados, cayéndose
de espaldas, poco dicen.
Diluidos, sin forma
la verdad que en sí ocultan,
huyen de mí los cielos.
Ya en el fin de la tierra,
sobre el último filo,
resbalando los ojos,
muerta en mí la esperanza,
ese pórtico verde
busco en las negras simas.

¡Oh boquete de sombras!
¡Hervidero del mundo!
¡Qué confusión de siglos!
¡Atrás, atrás!¡Qué espanto
de tinieblas sin voces!
¡Qué perdida mi alma!
"Ángel muerto, despierta.
¿Dónde estás? Ilumina
con tu rayo el retorno."

Silencio. Más silencio.

Imóviles los pulsos
del sinfín de la noche.
¡Paraíso Perdido!
Perdido por buscarte,
yo, sin luz para siempre.

A través de los siglos,
por la nada del mundo,
yo, sin sueñó, buscándote.

Tras de mí, imperceptible,
sin rozarme los hombros,
mi ángel muerto, vigía.

"¿Adónde el Paraíso,
sombra, tú que has estado?"
Pregunta con silencio.
Ciudades sin respuesta,
ríos sin habla, cumbres
sin ecos, mares mudos.

Nadie lo sabe. Hombres
fijos, de pie, a la orilla
parada de las tumbas,
me ignoran. Aves tristes,
cantos petrificados,
en éxtasis el rumbo,
ciegas. No saben nada.

Sin sol, vientos antiguos,
inertes, en las leguas
por andar, levantándose
calcinados, cayéndose
de espaldas, poco dicen.

Diluidos, sin forma
la verdad que en sí ocultan,
huyen de mí los cielos.

Ya en el fin de la tierra,
sobre el último filo,
resbalando los ojos,
muerta en mí la esperanza,
ese pórtico verde
busco en las negras simas.
¡Oh boquete de sombras!
¡Hervidero del mundo!
¡Qué confusión de siglos!
¡Atrás, atrás!¡Qué espanto
de tinieblas sin voces!
¡Qué perdida mi alma!
"Ángel muerto, despierta.

¿Dónde estás? Ilumina
con tu rayo el retorno."
Silencio. Más silencio.
Imóviles los pulsos
del sinfín de la noche.
¡Paraíso Perdido!

Perdido por buscarte,
yo, sin luz para siempre.



Un poema que habla el dolor a través del alma, el amor cuando ya no esta nos hace buscar ese Paraíso Perdido....Freyja

Queridos Amigos:

Solo darle las gracias por estar cerca, por momentos complicados de salud he estado ausente, no los olvido

Ya los visitare a cada uno, mi abrazo grande y mil gracias

Verena Sánchez Doering

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Peceras de amor

PECERAS DE AMOR

(Gioconda Belli)

Nuestros cuerpos de peces
se deslizan uno al lado del otro.
Tu piel acuática nada en el sueño
junto a la mía
y brillan tus escamas en la luz lunar
filtrándose por las rendijas.
Seres traslúcidos flotamos
confinados al agua de nuestros alientos confundidos.
Aletas de piernas y brazos se rozan en la madrugada
en el oxígeno y el calor
que sube de las blancas algas
con que nos protegemos del frío.
En algún momento de la corriente
nos encontramos
lúcidos peces se acercan a los ojos abiertos
peces sinuosos reconociéndose las branquias agitadas.
Muerdo el anzuelo de tu boca
y poco después despierto
pierdo la aleta dorsal
las extremidades de sirena..


Gioconda Belli tiene la magia de seducir en versos
Versos llenos de magia y encanto
Magia de amor y placer
Freyja...


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QUERIDOS AMIGOS

POR PROBLEMAS DE SALUD BASTANTE COMPLICDADOS Y PROBLEMAS PERSONALES ESTARE AUSENTE UNA SEMANA MAS O MENOS

A LA VUELTA LES REPONDERE A TODOS Y LES DARE LAS GRACIAS POR LA COMPAÑIA

UN ABRAZO MUY GRANDE Y DISCULPAS

VERENA

Mensaje a la Poesía

Mensaje a la Poesía

(Vinicius de Moraes)

No puedo
No es posible
Díganle que es totalmente imposible
Ahora no puede ser
Es imposible
No puedo

Díganle que estoy tristísimo, pero esta noche no puedo ir a su encuentro.
Cuéntenle que hay millones de cuerpos por enterrar
Muchas ciudades por reconstruir, mucha pobreza en el mundo;
Cuéntenle que hay en alguna parte del mundo una criatura llorando
Y las mujeres están volviéndose locas y hay legiones de ellas que tortura
la nostalgia de sus hombres; cuéntenle que hay un vacío
en los ojos de los parias, cuya inanición es extrema; cuéntenle
que la vergüenza, la deshonra, el suicidio, rondan el hogar
y que se quiere reconquistar la vida.



Vinicius logra estas hermosas letras, que dejan hablar el alma
La poesía logra contar y llegar al alma de cada uno en versos vestidos de vida
La magia de Vinicius habla en letras y encanta cantando con sus melodías...Freyja




PD/ Gracias a todos por el cariño que me han dejado en este tiempo de ausencia y silencio, gracias a cada uno por estar cerca.
Un abrazo grande y mil gracias….Freyja


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Me Dijo Bajito: Amor Mío, Mírame En Los Ojos...

Me Dijo Bajito: Amor Mío, Mírame En Los Ojos...

(Rabindranath Tagore)

Me dijo bajito: "Amor mío, mírame en los ojos.
"Le reñí, agria, y le dije: "Vete." Pero no se fue.
Se vino a mí y me cogía las manos... Yo le dije: "Déjame."
Pero no se fue.

Puso su mejilla en mi oído. Me aparté un poco,
me quedé mirándolo, y le dije: "¿No te da vergüenza?"
Y no se movió. Sus labios rozaron mi mejilla. Me estremecí,
y le dije: "¿Cómo te atreves, di?" Pero no le dio vergüenza.

Me prendió una flor en el pelo. Yo le dije: "¡Es en vano!"
Pero no cedía. Me quitó la guirnalda de mi cuello, y se fue.
Y lloro y lloro, y le pregunto a mi corazón:
"Por qué, por qué no vuelve?"


Tagore…es una maravilla, sus versos hablan
Cuantas veces el amor toca el alma y se deja pasar…
Y luego nos preguntamos porque…
Será que el alma por momentos se vuelve ciega?...
Si, a veces somos ciegos a la vida misma


PD/ Gracias a todos por el cariño que me han dejado en este tiempo de ausencia y silencio, gracias a cada uno por estar cerca.
Mil disculpas si no he contestado a todos, pero la verdad que esta enfermedad me ha tenido alejada de la Net
Tiempo que no ha sido fácil, pero que hoy dándome animo y fuerza aquí estoy para dar las gracias
Un abrazo grande y mil gracias….Freyja


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Llamé Por Mí

Llamé Por Mí
(Sophia de Mello Breyner)

Llamé por mí cuando cantaba el mar
Llamé por mí cuando corrían las fuentes
Llamé por mí cuando morían los héroes
Y cada ser me dio señal de mí.


He llamado por mi mil veces…he vuelto de cada instante vivido
Con la humildad sobre la piel y el orgullo bajo ella
Con la esperanza y la razón y vestida siempre de amor
He llamado por mi mil veces…y aquí estoy

PD/ Gracias a todos por el cariño que me han dejado en este tiempo de ausencia y silencio, gracias a cada uno por estar cerca.
Las huellas del tiempo comienzan a disiparse y yo comienzo lentamente a levantarme, para seguir alimentando mi alma de versos.
Un abrazo grande y mil gracias….Freyja

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Estar en tus sueños...

Estar en tus sueños
(Vicente Herrera Márquez)

En tus sueños resérvame un espacio.
Un día quiero ser el príncipe de tu color preferido,
en otro el conquistador de los dominios de tu cuarto,
también el compañero asexuado en la hora de tristeza
o el amante impetuoso en las fronteras de tus sábanas.

Déjame ser el armado caballero defensor de tu inocencia
y el potro salvaje que te brinde prolongar la descendencia.
Déjame ser el fantasma enamorado que cruza tu ventana,
en las noches de verano y susurrando te entona una canción.

Si tú quieres puedo ser un duende que te enreda en sus intrigas
y el centauro que te guíe sin perderse a través del laberinto.
Por momentos puedo ser un ejército de fieles espartanos,
que te protejan de mentiras, injurias y calumnias
y en segundos transformarme en confesor de algún desliz.

Déjame ser el mago que llene tus sueños de colores
y también el brujo que prepare tus pócimas de amor.
En tus ensueños cansados quiero ser oasis de descanso
y en tus fantasías ansiosas quiero, en el festín de la lujuria,
ser el principio de tu deseo y el abrazo final de tu pasión.

Deja que en tus sueños sea solo el compañero en la rutina
el amante que cada noche te brinde sus caricias
y el hombre enamorado que te bese cada mañana al despertar



Vicente Herrera Márquez, chileno, escritor y poeta. Fue parte de un grupo de emigrantes que desafiantes partían a entregar su esfuerzo en la conquista de la inhóspita vastedad patagónica.
De ahí nace su conquista por las letras y sus versos vestidos por el viento
A partir de ahí, comienza a escribir y sus versos, cuentos y todo lo que escribe comienzan a traspasar las fronteras
Un hombre que ha estado marcado por el amor, vestido muchas veces de silencio y lleno de sueños, con su esencia de hombre y poeta le habla a cada musa que ha estado en su vida
Hoy tomo un poema de él, que se lo dedico a una musa que lo acompaño en algún momento en su camino

Su WEB es: Páginas al Viento y aquí encuentran parte de lo que ha escrito a través del tiempo: http://www.vicherrera.cl/

Este poema esta lleno de magia, de amor, de sueños y espera
Versos que logran ver que el amor siempre es la más bella razón de existir
Versos para encantar el alma….Freyja


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Yo no sé lo que busco eternamente...

Yo no sé lo que busco eternamente...

(Rosalía de Castro)

Yo no sé lo que busco eternamente
en la tierra, en el aire y en el cielo;
yo no sé lo que busco; pero es algo
que perdí no sé cuando y que no encuentro,
aun cuando sueñe que invisible habita
en todo cuanto toco y cuanto veo.
Felicidad, no he de volver a hallarte
en la tierra, en el aire, ni en el cielo,
y aun cuando sé que existes
y no eres vano sueño!



Esa búsqueda que constantemente el ser humano esta buscando, sueños, amor, vida
Cuando se ha perdido todo en el camino y solo queda la soledad
La felicidad de compartir los sentimientos que quedaron ausentes, cuando se ha perdido lo que se amaba y queda la ausencia vestida de sueño….Freyja



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***

LOS INVITO AL BLOG DE FREYJA, CUMPLIO UN AÑO

Mil disculpas si voy contestando los saludos lentamente, pero no he estado bien de salud, gracias

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Un Sol

Un Sol
(Alfonsina Storni)

Mi corazón es como un dios sin lengua,
Mudo se está a la espera del milagro,
He amado mucho, todo amor fue magro,
Que todo amor lo conocí con mengua.

He amado hasta llorar, hasta morirme.
Amé hasta odiar, amé hasta la locura,
Pero yo espero algún amor natura
Capaz de renovarme y redimirme.

Amor que fructifique mi desierto
Y me haga brotar ramas sensitivas,
Soy una selva de raíces vivas,
Sólo el follaje suele estarse muerto.

¿En dónde está quien mi deseo alienta?
¿Me empobreció a sus ojos el ramaje?
Vulgar estorbo, pálido follaje
Distinto al tronco fiel que lo alimenta.

¿En dónde está el espíritu sombrío
De cuya opacidad brote la llama?
Ah, si mis mundos con su amor inflama
Yo seré incontenible como un río.

¿En dónde está el que con su amor me envuelva?
Ha de traer su gran verdad sabida
Hielo y más hielo recogí en la vida:
Yo necesito un sol que me disuelva.



La Storni escribe con el alma, recuerdo que cuando la leí por primera vez me cautivo de inmediato, su forma de amar, de entregar, de esperar
Sus versos siempre vestidos de tristeza en esa espera que ella vivió, hasta que un día se entrego a los brazos del mar
Este poema esta lleno de entrega y soledad….Freyja


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Si me llamaras...

Si me llamaras
(Pedro Salinas)

¡Si me llamaras, sí,
si me llamaras!

Lo dejaría todo,
todo lo tiraría:
los precios, los catálogos,
el azul del océano en los mapas,
los días y sus noches,
los telegramas viejos
y un amor.
Tú, que no eres mi amor,
¡si me llamaras!

Y aún espero tu voz:
telescopios abajo,
desde la estrella,
por espejos, por túneles,
por los años bisiestos
puede venir. No sé por dónde.
Desde el prodigio, siempre.
Porque si tú me llamas
-¡si me llamaras, sí, si me llamaras!-
será desde un milagro,
incógnito, sin verlo.

Nunca desde los labios que te beso,
nunca desde a voz que dice:
"No te vayas."


Si me llamaras, volvería a escuchar tu voz la que me envolvió en amor, Salinas logra en estos versos la esperanza de un amor que se fue con el tiempo y que grita en versos: no te vayas….Freyja

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Y...

Y...
(Gioconda Belli)

Y va naciendo
el pretexto para decir tu nombre
en la noche remojada,
tierna y húmeda
como la flor de grandes ojos abiertos
y pétalos palpitantes
en la que me envolví
en lo más profundo del sueño,
para dibujar tu nombre
en todos los rincones
donde he vivido y viviré
hasta que me lleve el viento,
como semilla,
a dar flor a tierras desconocidas
y me encarne quizás en la niña
que oirá historias
en las tardes iguales de Nicaragua
con el olor a tierra naciendo,
urdiendo en sus entrañas
la vida verde del trópico lujurioso
como yo, como vos,
como las hojas en que nos envolvimos
cuando nos arrojaron del paraíso.


Que hermoso es el amor, cuando deja un nombre a través del tiempo guardado en el corazón como un tatuaje…Freyja

____________


Premio: "Suspiro de un deseo"

Acabo de recibir este premio "Suspiro de un deseo" de mi amiga MAYA de su blog Golpeando a la Pared de Maya
Gracias amiga por el honor y por lograr crear este premio de los blogs que te llegan al alma.

En tu blog siempre esta la entrega de sentimientos y reflexiones. Por ser una buen amiga en blogosfera con todos y siempre estar entregando tu cariño

Muchas gracias, Freyja

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Y También Viceversa

Y También Viceversa
(M.Benedetti)

Tengo miedo de verte,
Necesidad de verte,
Esperanza de verte,
Desazones de verte.

Tengo ganas de hallarte,
Preocupación de hallarte,
Certidumbre de hallarte,
Pobres dudas de hallarte.

Tengo urgencia de oírte,
Alegría de oírte,
Buena suerte de oírte,
Y temores de oírte.

O sea, resumiendo,
Estoy jodido y radiante,
Quizá más lo primero
Que lo segundo
Y también viceversa.


Y Benedetti logra un hermoso viceversa en versos...Freyja


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La Poesía...

...La poesía es como el viento,
o como el fuego, o como el mar.
Hace vibrar árboles, ropas,
abrasa espigas, hojas secas,
acuna en su oleaje
los objetos que duermen en la playa..."

José Hierro
(España, 1922 - 2002)

La poesía es el alma que habla siempre en versos...Freyja


Imagen de Alexey Popovsky
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PAUSA...

PAUSA

ESTE BLOG ESTARÁ EN PAUSA POR UN TIEMPO

GRACIAS

FREYJA

Hoy: La semana sin ti...

La semana sin ti

Quisiera haber nacido de tu vientre,
haber vivido alguna vez dentro de ti,
desde que te conozco soy más huérfano.
¡Oh! gruta tierna,
rojo edén caluroso.

Qué alegría haber sido esa ceguera!
Quisiera que tu carne se acordara
de haberme aprisionado,
que cuando me miraras
algo se te encogiese en las entrañas,
que sintieras orgullo al recordar
la generosidad sin par con que tu carne
desanudaste para hacerme libre.

Por ti he empezado a descifrar
los signos de la vida,
de ti quisiera haberla recibido.

Tomás Segovia ( España-México, 1927 )




…Freyja

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Hoy: Esta Nostalgia...

Esta Nostalgia...
(Gioconda Belli)

Este sueño que vivo,
esta nostalgia con nombre y apellido,
este huracán encerrado tambaleando mis huesos,
lamentando su paso por mi sangre...
No puedo abandonar el tiempo y sus rincones,
el valle de mis días
está lleno de sombras innombrables,
voy a la soledad como alma en pena,
desacatada de todas las razones,
heroína de batallas perdidas,
de cántaros sin agua.
Me hundo en el cuerpo,
me desangro en las venas,
me bato contra el viento,
contra la piel que untada está a la mía.
Qué haré con mi castillo de fantasmas,
las estrellas fugaces que me cercan
mientras el sol deslumbra
y no puedo mirar más que su disco
-redondo y amarillo-
la estela de su oro lamiéndome las manos,
surcándome las noches,
desviviéndome,
haciéndome desastres...
Me entregaré a los huracanes
para pasar de lejos por esa luz ardiendo.
Estoy muriéndome de frío.





…Freyja


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Hoy: En el punto...

En el punto
(Sophia de Mello)

En el punto donde silencio y soledad
Se cruzan con la noche y con el frío,
Esperé como quien espera en vano,
Tan nítido y preciso era el vacío

(Versión de Diana Bellessi )




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Cuando muera volveré para buscar
Los instantes que no viví junto al mar.
(Sophia de Mello)

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Hoy: Desvelada

Desvelada
(Gabriela Mistral)

Como soy reina y fui mendiga, ahora
vivo en puro temblor de que me dejes,
y te pregunto, pálida, a cada hora: ¿Estás conmigo aún? ¡Ay, no te alejes!

Quisiera hacer las marchas sonriendo
y confiando ahora que has venido;
pero hasta en el dormir estoy temiendo
y pregunto entre sueños: ¿No te has ido?





…Freyja


LEAN ESTA NOTICIA

Esta es la portada del libro:
"¿Que é o Amor?"

La intención fue hace una portada clásica y sencilla, para incluye un universo ancho y es aceptada en las librerías.
Este pequeño libro surgió de un desafío que hicimos a los autores de blogs, para que saliera un texto con contestó a esta pregunta: "¿Eso es el amor?"
Por ser un pequeño libro, solo nosotros podríamos aceptar los primeros 58 textos.
En un momento aparecieron los autores y los textos. Fue uno de los pasos impresionante. Y salio todo bien.
¿Después de que habré recibido todos los textos, nosotros creamos este blog, específico para este proyecto, el: "Que é o Amor?" 0 "Libro del Blog".
Nosotros no sabemos si existe otra una experiencia semejante en el mundo de los blogs, con tantos autores en simultáneo, y lo colocamos en proyecto.
Pero esta iniciativa ha sido una aventura hermosa, mucho satisfaciendo.

La información acerca del libro ya está disponible en el sitio del Editor Angel Dorado.

Ya aceptamos las órdenes por el sitio, pero sólo podremos asistir los pedidos, desde 1 de febrero en adelante
El precio de la venta al público, ya con IVA - 5.50 euros.
El formato: 10.5 X 14.5 cm. 64 páginas.


Mi blog Lagrimas & Sonrisas participó también por un texto escrito como Freyja
Se los recomiendo, esta lleno de amor, sentimientos y encanto
Es un sueño de amor, los invito a leerlo

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(Foto de sf)

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Hoy. El Alfarero....

El alfarero
(Pablo Neruda)
Todo tu cuerpo tiene
copa o dulzura destinada a mí

Cuando subo la mano
encuentro en cada sitio una paloma
que me buscaba, como
si te hubieran, amor, hecho de arcilla
para mis propias manos de alfarero.

Tus rodillas, tus senos,
tu cintura
faltan en mí como en el hueco
de una tierra sedienta
de la que desprendieron
una forma,
y juntos
somos completos como un solo río,
como una sola arena.


…Freyja



(Foto de Oleg Tityaeff)
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Hoy: Táctica y Estrategia...

Táctica y Estrategia...
(Mario Benedetti)

Mi táctica es mirarte
Aprender como sos
Quererte como sos
Mi táctica es hablarte
Y escucharte,
Construir con palabras
Un puente indestructible.

Mi táctica es
Quedarme en tu recuerdo
No sé cómo, ni sé
Con qué pretexto
Pero quedarme en vos,
Mi táctica es ser franco
Y saber que sos franca
Y que no nos vendamos
Simulacros,
Para que entre los dos
No haya telón ni abismos.

Mi estrategia es
En cambio
Más profunda y más simple,
Mi estrategia es
Que un día cualquiera,
No sé cómo ni sé
Con qué pretexto
Por fin me necesites.




…Freyja


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Hoy: Te busco...

Te busco…
(Gioconda Belli)

Sola yo, amor,
y vos quién sabe dónde;
tu recuerdo me mece como al maíz el viento
y te traigo en el tiempo,
recorro los caminos,
me río a carcajadas
y somos los dos juntos
otra vez,
junto al agua.
Y somos los dos juntos
otra vez,
bajo el cielo estrellado
en el monte,
de noche.
Yo, amor, he aprendido a coser con tu nombre,
voy juntando mis días, mis minutos, mis horas
con tu hilo de letras.
Me he vuelto alfarera
y he creado vasijas para guardar momentos.
Me he soltado en tormenta
y trueno y lloro de rabia por no tenerte cerca,
en viento me he cambiado,
en brisa, en agua fresca
y azoto, mojo, salto
buscándote en el tiempo
de un futuro que tiene
la fuerza de tu fuerza.

(Poeta y novelista nicaragüense)

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Hoy: Que yo siempre amé...

Que yo siempre amé...
(Emily Dickinson)

De que yo siempre amé
Te traigo la prueba,
Que hasta que amé
Yo nunca viví bastante.

Que yo amaré siempre
Te lo discutiré,
Que amor es vida
Y vida inmortalidad;

Ésto, si lo dudas, querido,
Entonces yo ya no tengo nada que mostrar
Salvo el calvario.

…Freyja

Los invito a entrar “AL DESNUDO EN MI BALCÓN” para que conozcan más sobre mi, en una entrevista con la encantadora Lully
Hoy comparto un poco mas de mi, Freyja y/o Verena




LOS INVITO DESDE HOY A LA WEB DE FREYJA Y AL BLOG DE FREYJA

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GRACIAS POR EL APOYO (Todos los blogs seguirán funcionando)



(Foto de Oliver Chauvignat)
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Hoy: Matan Lo Que Aman

Matan Lo Que Aman
(Óscar Wilde)

Y todos los hombres matan lo que aman,
Que lo oiga todo el mundo,
Unos lo hacen con una mirada amarga,

Otros con una palabra zalamera;
El cobarde con un beso,
¡El valiente con una espada!.




…Freyja


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Hoy: Es Cuestión de Palabras

Es Cuestión de Palabras
(Gustavo Adolfo Bécquer)

Es cuestión de palabras y, no obstante,
Ni tú ni yo jamás,
Después de lo pasado, convendremos
En quién la culpa está.

¡Lástima que el amor un diccionario
No tenga dónde hallar
Cuándo el orgullo es simplemente orgullo
Y cuándo es dignidad!.




…Freyja

(Imagen de Alena Prisyazhnaya)
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Hoy: Despedida...

Despedida…
Jorge Luís Borges


Entre mi amor y yo han de levantarse
trescientas noches como trescientas paredes
y el mar será una magia entre nosotros.

No habrá sino recuerdos.
¡Oh tardes merecidas por la pena!
Noches esperanzadas de mirarte,
campos de mi camino, firmamento
que estoy viendo y perdiendo....
Definitiva como un mármol
entristecerá tu ausencia otras tardes.



…Freyja

(Imagen de Google)
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Hoy: Mía...

Mía
(R.Dario)

Mía: así te llamas.
¿Qué más armonía?
Mía: luz del día;
mía: rosas, llamas.

¡Qué aroma derramas
en el alma mía
si sé que me amas!
¡Oh Mía! ¡Oh Mía!

Tu sexo fundiste
con mi sexo fuerte,
fundiendo dos bronces.

Yo triste, tú triste…
¿No has de ser entonces
mía hasta la muerte?



…Freyja

(Imagen de Google)
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Hoy: Coróname de rosas

Coróname de rosas
(Fernando Pessoa)

Coróname de rosas,
de verdad coróname
De rosas
Rosas que al quemar
Sobre una frente queman
Demasiado Rápido!
Coróname de rosas
Y con el volátil follaje,
Que así sea.

(Versión de Rafael Díaz Borbón)




…Freyja

(Imagen White Roses & Nude III" by Barry G Oliver)
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Hoy: Te cojo las manos...

Te cojo las manos...
(R.Tagore)

Te cojo las manos, y mi corazón, buscándote a ti,
que siempre me eludes tras palabras y silencios,
se hunde en la oscuridad de tus ojos.
Sin embargo, sé que debo estar contento en este amor,
con lo que viene a rachas y huye, porque nos hemos encontrado
por un momento en la encrucijada de los caminos.
¿Soy yo tan poderoso que pueda llevarte a través de este
enjambre de mundos, por este laberinto de veredas?
¿Tengo yo alimento para sostenerte por el oscuro pasaje bostezante,
de arcos de muerte?

Mi decir desde el alma es:

Versos que lograr hacer sentir esas manos
Sentimientos que no se arrancan tan fáciles
Versos que logran recordar cuando el amor estaba
Hoy dejando cada instante en recuerdos, se saborean esto versos


…Freyja


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Hoy: Poema 15... Me gustas cuando callas...

Poema 15... Me gustas cuando callas...
(Pablo Neruda)

Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.

Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía;

Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle con el silencio tuyo.

Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.

Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.



Neruda es maravilloso
El Poema 15 es bello como todos los que tiene
Hoy solo un gran homenaje a este poeta

23 de Septiembre Neruda cumple 33 años de su muerte
se conmemoraron los 33 años de la muerte del poeta y Premio Nobel de Literatura, Pablo Neruda.
Pablo Neruda, quien fue galardonado con el Premio Nobel de Literatura en 1971, falleció el 23 de septiembre de 1973, casi dos semanas después del golpe militar que llevó al poder al general Augusto Pinochet.


…Freyja


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Hoy: Nuevo Canal Interoceánico

Nuevo Canal Interoceánico
(M.Benedetti)

Te propongo construir
un nuevo canal
sin esclusas
ni excusas
que comunique por fin
tu mirada
atlántica
con mi natural pacífico.



…Freyja


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Hoy: Él era débil y yo fuerte…

Él era débil y yo fuerte…
(Emily Dickinson)

Él era débil y yo era fuerte,
después él dejó que yo le hiciera pasar
y entonces yo era débil y él era fuerte,
y dejé que él me guiara a casa.

No era lejos, la puerta estaba cerca,
tampoco estaba oscuro, él avanzaba a mi lado,
no había ruido, él no dijo nada,
y eso era lo que yo más deseaba saber.

El día irrumpió, tuvimos que separarnos,
ahora ninguno de los dos era más fuerte,
él luchó, yo también luché,
¡pero no lo hicimos a pesar de todo!
(Versión de L.S.)




…Freyja


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Hoy: La culpa es de uno…

La culpa es de uno…
(M.Benedetti)

Quizá fue una hecatombe de esperanzas
un derrumbe de algún modo previsto,
ah, pero mi tristeza sólo tuvo un sentido,
todas mis intuiciones se asomaron
para verme sufrir
y por cierto me vieron.

Hasta aquí había hecho y rehecho
mis trayectos contigo,
hasta aquí había apostado
a inventar la verdad,
pero vos encontraste la manera,
una manera tierna
y a la vez implacable,
de deshauciar mi amor.

Con un sólo pronóstico lo quitaste
de los suburbios de tu vida posible,
lo envolviste en nostalgias,
lo cargaste por cuadras y cuadras,
y despacito
sin que el aire nocturno lo advirtiera,
ahí nomás lo dejaste
a solas con su suerte que no es mucha.

Creo que tenés razón,
la culpa es de uno cuando no enamora
y no de los pretextos
ni del tiempo.
Hace mucho, muchísimo,
que yo no me enfrentaba
como anoche al espejo
y fue implacable como vos
mas no fue tierno.

Ahora estoy solo,
francamente solo,
siempre cuesta un poquito
empezar a sentirse desgraciado.
Antes de regresar
a mis lóbregos cuarteles de invierno,
con los ojos bien secos
por si acaso,
miro como te vas adentrando en la niebla
y empiezo a recordarte.




…Freyja


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Hoy: Stolen kisses are the sweetest...

Stolen kisses are the sweetest, Louveciennes, 1932
(Carlota Caulfield - Cubana)

Henri:
Je pense à toi tous le temps.
Anaïs

Lo único que quiero saber es
si detrás del espejo
me esperan tus ojos.
Kess me quick, my dear,
que la vida es breve.

Te amo ha tomado por asalto
todos mis Diarios.
Veámonos dónde y cómo sea.
Quiero que tus manos
escriban en los pliegues
de mis páginas
todas tus aventuras,
y que cada trazo de tu pluma
sirva para hacer
menos virgen mi cuaderno.

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Hoy: Lo que necesito de ti...

Lo que necesito de ti...
(Mario Benedetti)

No sabes cómo necesito tu voz;
necesito tus miradas
aquellas palabras que siempre me llenaban,
necesito tu paz interior;
necesito la luz de tus labios
! Ya no puedo... seguir así !
...Ya... No puedo
mi mente no quiere pensar
no puede pensar nada más que en ti.

Necesito la flor de tus manos
aquella paciencia de todos tus actos
con aquella justicia que me inspiras
para lo que siempre fue mi espina
mi fuente de vida se ha secado
con la fuerza del olvido...
me estoy quemando;
aquello que necesito ya lo he encontrado
pero aún !Te sigo extrañando!



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Hoy: Ardor...

Ardor...
(Badr Shakir Al Sayyab (1926-1964))

Hasta cuando fundo tu pétreo cuerpo en mi fuego
y aparto de tus manos la nieve, quedan entre nuestros ojos
desiertos de nieves que vencen al viajero de la noche.

Se diría que me mirases entre nieblas y lunas,
se diría que desde que existimos esperásemos sin encontrarnos.
Pero esperar el amor es encontrar... ¿dónde está nuestro encuentro?

Se desgarró tu cuerpo desnudo...
se desgarró, bajo el techo de la noche, tu pecho entre mis dedos...
se desgarró todo por mi sed salvo velos
que ocultan lo que amo de ti.

Como si yo impregnase tu sangre de sal, queda sediento
quien desea beberla. ¿Dónde está tu pasión? ¿Dónde tu corazón desnudo?
Te cierro la puerta de la noche, abrazo la puerta
para besar mi sombra, mis recuerdos, algunos secretos...

Te busco en mi fuego
sin encontrarte, sin hallar tus cenizas en el ardiente infierno.
Agotaré todo mi ser en su infierno, todo lo que se oculta
y aparece.

Te quiero. ¡Mátame para poder sentirte!
Mata lo prohibido
con sangre abundante, con tu fuego... ¡Quémame sin fuego!



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Hoy: Días y noches te he buscado...

Días y noches te he buscado…
(Vicente Huidobro)

Días y noches te he buscado
Sin encontrar el sitio en donde cantas.
Te he buscado por el tiempo arriba y por el
río abajo.
Te has perdido entre las lágrimas.
Noches y noches te he buscado
Sin encontrar el sitio en donde lloras
Porque yo sé que estás llorando.
Me basta con mirarme en un espejo
Para saber que estás llorando y me has llorado.
Sólo tú salvas el llanto
Y de mendigo oscuro
Lo haces rey coronado por tu mano.



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Hoy: Amor es lo especial...

Amor es lo especial…
(Fernando Pessoa)

Amor es lo esencial.
Sexo, mero accidente.
Puede ser igual
O diferente.
El hombre no es un animal:
Es carne inteligente,
Aunque algunas veces enferma.
(Versión de Rafael Díaz Borbón)




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Hoy: Tú fuiste...

Tú fuiste
(Badr Shakir Al Sayyab (1926-1964) )

Te fuiste. Se alejó tras de ti el día
cual ocaso,
como si de sus hilos sacases oro puro.
Amenazaron los senderos con romperse
como ellos me quebré, en mi sueño se nubló el sur
abrumado por el otoño.
Se desnudaron las vides, los arroyos se extinguieron y el susurro
murió en las copas de las palmeras, los caminos,
en su silencio, esperan.
Alcoholó tus ojos el negro de un fuego que
creció por tu corazón, desde los brotes de los senos,
me grita cuando miras: ¡Tú, encendida
eres un volcán de rosas!
Ojalá hubiera atado tus ojos al día,
a un mañana sediento de mi sangre.
¡Qué cielo incendiaron las estrellas al temblar!
Se densó la oscuridad por el rocío de la lluvia.
Me miraste desde tu quietud igual que las nubes
esconden, cuando engriesen, a las flores.
¡Oh, mirada!, su ardiente viento me arranca
hacia las verdes orillas de un río
donde me ahogo. Ilumíname y apaga la llama.
¡Oh, mirada! Mi corazón tensa una cuerda al cielo,
su amargura le silba la canción de la luna!
(Traducción del árabe por: Carolina Fraile)

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Hoy: Pobre Alma Sola…

Pobre Alma Sola…
(Rosalía de Castro)
España 1837- 1885

¡Pobre alma sola!, no te entristezcas,
deja que pasen, deja que lleguen
la primavera y el triste otoño,
ora el estío y ora las nieves;

que no tan sólo para ti corren
horas y meses;
todo contigo, seres y mundos
de prisa marchan, todo envejece;

que hoy, mañana, antes y ahora,
lo mismo siempre,
hombres y frutos, plantas y flores,
vienen y vanse, nacen y mueren.

Cuando te apene lo que atrás dejas,
recuerda siempre
que es más dichoso quien de la vida
mayor espacio corrido tiene.




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Hoy: Tanto amor...

NOTA: FREYJA TUVO UN ACCIDENTE BASTANTE GRAVE EL DIA MARTES, LA ATROPELLO UN BUS DE FRENTE, SE LES AVISA PORQUE ELLA NO PODRA CONTESTAR SUS SALUDOS

GRACIAS A TODOS, APENAS ELLA PUEDA LES CONTESTARA A CADA UNO

Tanto amor….
(Amando Nervo)

Hay tanto amor en mi alma que no queda
ni el rincón más estrecho para el odio.
¿Dónde quieres que ponga los rencores
que tus vilezas engendrar podrían?

Impasible no soy: todo lo siento,
lo sufro todo...Pero como el niño
a quien hacen llorar, en cuanto mira
un juguete delante de sus ojos
se consuela, sonríe,
y las ávidas manos
tiende hacia él sin recordar la pena,
así yo, ante el divino panorama
de mi idea, ante lo inenarrable
de mi amor infinito,
no siento ni el maligno alfilerazo
ni la cruel afilada
ironía, ni escucho la sarcástica
risa. Todo lo olvido,
porque soy sólo corazón, soy ojos
no más, para asomarme a la ventana
y ver pasar el inefable Ensueño,
vestido de violeta,
y con toda la luz de la mañana,
de sus ojos divinos en la quieta
limpidez de la fontana...




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Hoy: Besos...

Besos
(Gabriela Mistral)

Hay besos que pronuncian por sí solos
la sentencia de amor condenatoria,
hay besos que se dan con la mirada
hay besos que se dan con la memoria.

Hay besos silenciosos, besos nobles
hay besos enigmáticos, sinceros
hay besos que se dan sólo las almas
hay besos por prohibidos, verdaderos.

Hay besos que calcinan y que hieren,
hay besos que arrebatan los sentidos,
hay besos misteriosos que han dejado
mil sueños errantes y perdidos.

Hay besos problemáticos que encierran
una clave que nadie ha descifrado,
hay besos que engendran la tragedia
cuantas rosas en broche han deshojado.

Hay besos perfumados, besos tibios
que palpitan en íntimos anhelos,
hay besos que en los labios dejan huellas
como un campo de sol entre dos hielos.

Hay besos que parecen azucenas
por sublimes, ingenuos y por puros,
hay besos traicioneros y cobardes,
hay besos maldecidos y perjuros.

Judas besa a Jesús y deja impresa
en su rostro de Dios, la felonía,
mientras la Magdalena con sus besos
fortifica piadosa su agonía.

Desde entonces en los besos palpita
el amor, la traición y los dolores,
en las bodas humanas se parecen
a la brisa que juega con las flores.

Hay besos que producen desvaríos
de amorosa pasión ardiente y loca,
tú los conoces bien son besos míos
inventados por mí, para tu boca.

Besos de llama que en rastro impreso
llevan los surcos de un amor vedado,
besos de tempestad, salvajes besos
que solo nuestros labios han probado.

¿Te acuerdas del primero...? Indefinible;
cubrió tu faz de cárdenos sonrojos
y en los espasmos de emoción terrible,
llenaron sé de lágrimas tus ojos.

¿Te acuerdas que una tarde en loco exceso
te vi celoso imaginando agravios,
te suspendí en mis brazos... vibró un beso,
y qué viste después...? Sangre en mis labios.

Yo te enseñe a besar: los besos fríos
son de impasible corazón de roca,
yo te enseñé a besar con besos míos
inventados por mí, para tu boca.




Alimentando el alma....Freyja



(El beso azul de Maria Amaral)
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