Poesía para el Alma

Todos cuantos te buscan te tientan...

2011-12-07T14:05:00.003-03:00

Todos cuantos te buscan te tientan...

Todos cuantos te buscan te tientan.
Y quienes te encuentran te atan
al gesto ya la imagen.
...
Yo en cambio quiero comprenderte
como te comprende la tierra;
con mi madurar
madura tu reino.

No quiero de ti vanidad alguna
que te demuestre.

Sé que el tiempo
no se llama como tú.

No hagas por mí milagros.
Da la razón a tus leyes
que de generación en generación
se tornan más visibles.

Rainer Maria Rilke

Imagen de Verena Sánchez Doering

Yo, amor...

2011-11-19T21:17:00.004-03:00

"Yo, amor, he aprendido a coser con tu nombre,
voy juntando mis días,
mis minutos, mis horas con tu hilo de letras"

G.Belli

El soliloquio de Hamlet

2011-11-19T21:14:00.003-03:00

El soliloquio de Hamlet

¡Ser, o no ser, es la cuestión! -¿Qué debe
más dignamente optar el alma noble
entre sufrir de la fortuna impía
... ... el porfiador rigor, o rebelarse
contra un mar de desdichas, y afrontándolo
desaparecer con ellas?

Morir, dormir, no despertar más nunca,
poder decir todo acabó; en un sueño
sepultar para siempre los dolores
del corazón, los mil y mil quebrantos
que heredó nuestra carne, ¡quién no ansiara
concluir así!

¡Morir... quedar dormidos...
Dormir... tal vez soñar! -¡Ay! allí hay algo
que detiene al mejor. Cuando del mundo
no percibamos ni un rumor, ¡qué sueños
vendrán en ese sueño de la muerte!
Eso es, eso es lo que hace el infortunio
planta de larga vida. ¿Quién querría
sufrir del tiempo el implacable azote,
del fuerte la injusticia, del soberbio
el áspero desdén, las amarguras
del amor despreciado, las demoras
de la ley, del empleado la insolencia,
la hostilidad que los mezquinos juran
al mérito pacífico, pudiendo
de tanto mal librarse él mismo, alzando
una punta de acero? ¿quién querría
seguir cargando en la cansada vida
su fardo abrumador?...

Pero hay espanto
¡allá del otro lado de la tumba!
La muerte, aquel país que todavía
está por descubrirse,
país de cuya lóbrega frontera
ningún viajero regresó, perturba
la voluntad, y a todos nos decide
a soportar los males que sabemos
más bien que ir a buscar lo que ignoramos.
Así, ¡oh conciencia!, de nosotros todos
haces unos cobardes, y la ardiente
resolución original decae
al pálido mirar del pensamiento.
Así también enérgicas empresas,
de trascendencia inmensa, a esa mirada
torcieron rumbo, y sin acción murieron.

William Shakespeare

La poesía es un arma cargada de futuro

2011-10-24T18:45:00.006-03:00

La poesía es un arma cargada de futuro
Gabriel Celaya

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

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TODAS ÍBAMOS A SER REINAS

2011-06-29T00:42:00.004-04:00

TODAS ÍBAMOS A SER REINAS
Gabriela Mistral

Todas íbamos a ser reinas,
de cuatro reinos sobre el mar:
Rosalía con Efigenia
y Lucila con Soledad.

En el valle de Elqui, ceñido
de cien montañas o de más,
que como ofrendas o tributos
arden en rojo y azafrán,

Lo decíamos embriagadas,
y lo tuvimos por verdad,
que seríamos todas reinas
y llegaríamos al mar.

Con las trenzas de los siete años,
y batas claras de percal,
persiguiendo tordos huidos
en la sombra del higueral,

De los cuatro reinos, decíamos,
indudables como el Korán,
que por grandes y por cabales
alcanzarían hasta el mar.

Cuatro esposos desposarían,
por el tiempo de desposar,
y eran reyes y cantadores
como David, rey de Judá.

Y de ser grandes nuestros reinos,
ellos tendrían, sin faltar,
mares verdes, mares de algas,
y el ave loca del faisán.

Y de tener todos los frutos,
árbol de leche, árbol del pan,
el guayacán no cortaríamos
ni morderíamos metal.

Todas íbamos a ser reinas,
y de verídico reinar;
pero ninguna ha sido reina
ni en Arauco ni en Copán.

Rosalía besó marino
ya desposado en el mar,
y al besador, en las Guaitecas,
se lo comió la tempestad.

Soledad crió siete hermanos
y su sangre dejó en su pan,
y sus ojos quedaron negros
de no haber visto nunca el mar.

En las viñas de Montegrande,
con su puro seno candeal,
mece los hijos de otras reinas
y los suyos no mecerá.

Efigenia cruzó extranjero
en las rutas, y sin hablar,
le siguió, sin saberle nombre,
porque el hombre parece el mar.

Y Lucila, que hablaba a río,
a montaña y cañaveral,
en las lunas de la locura
recibió reino de verdad.

En las nubes contó diez hijos
y en los salares su reinar,
en los ríos ha visto esposos
y su manto en la tempestad.

Pero en el Valle de Elqui, donde
son cien montañas o son más,
cantan las otras que vinieron
y las que vienen cantarán:

—«En la tierra seremos reinas,
y de verídico reinar,
y siendo grandes nuestros reinos,
llegaremos todas al mar».

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¿Mi amor? ..¿Recuerdas, dime...

2011-02-26T20:47:00.005-03:00

¿Mi amor? ..¿Recuerdas, dime...

(Antonio Machado)

¿Mi amor? ..¿Recuerdas, dime,
aquellos juncos tiernos,
lánguidos y amarillos
que hay en el cauce seco?...

¿Recuerdas la amapola
que calcinó el verano,
la amapola marchita,
negro crespón del campo?

¿Te acuerdas del sol yerto
y humilde, en la mañana,
que brilla y tiembla roto
sobre una fuente helada?...

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© Freyja

Me llamo barro aunque Miguel me llame

2011-01-05T22:03:00.005-03:00

Me llamo barro aunque Miguel me llame
(Miguel Hernández)

Me llamo barro aunque Miguel me llame.
Barro es mi profesión y mi destino
que mancha con su lengua cuanto lame.

Soy un triste instrumento del camino.
Soy una lengua dulcemente infame
a los pies que idolatro desplegada.

Como un nocturno buey de agua y barbecho
que quiere ser criatura idolatrada,
embisto a tus zapatos y a sus alrededores,
y hecho de alfombras y de besos hecho
tu talón que me injuria beso y siembro de flores.

Coloco relicarios de mi especie
a tu talón mordiente, a tu pisada,
y siempre a tu pisada me adelanto
para que tu impasible pie desprecie
todo el amor que hacia tu pie levanto.

Más mojado que el rostro de mi llanto,
cuando el vidrio lanar del hielo bala,
cuando el invierno tu ventana cierra
bajo a tus pies un gavilán de ala,
de ala manchada y corazón de tierra.
Bajo a tus pies un ramo derretido
de humilde miel pataleada y sola,
un despreciado corazón caído
en forma de alga y en figura de ola.

Barro en vano me invisto de amapola,
barro en vano vertiendo voy mis brazos,
barro en vano te muerdo los talones,
dándote a malheridos aletazos
sapos como convulsos corazones.

Apenas si me pisas, si me pones
la imagen de tu huella sobre encima,
se despedaza y rompe la armadura
de arrope bipartido que me ciñe la boca
en carne viva y pura,
pidiéndote a pedazos que la oprima
siempre tu pie de liebre libre y loca.

Su taciturna nata se arracima,
los sollozos agitan su arboleda
de lana cerebral bajo tu paso.
Y pasas, y se queda
incendiando su cera de invierno ante el ocaso,
mártir, alhaja y pasto de la rueda.

Harto de someterse a los puñales
circulantes del carro y la pezuña,
teme del barro un parto de animales
de corrosiva piel y vengativa uña.

Teme que el barro crezca en un momento,
teme que crezca y suba y cubra tierna,
tierna y celosamente
tu tobillo de junco, mi tormento,
teme que inunde el nardo de tu pierna
y crezca más y ascienda hasta tu frente.

Teme que se levante huracanado
del blando territorio del invierno
y estalle y truene y caiga diluviado
sobre tu sangre duramente tierno.

Teme un asalto de ofendida espuma
y teme un amoroso cataclismo.

Antes que la sequía lo consuma
el barro ha de volverte de lo mismo.

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CANCIÓN ÚLTIMA

2010-10-19T18:54:00.003-03:00

CANCIÓN ÚLTIMA
(Miguel Hernández)

Pintada, no vacía:
pintada está mi casa
del color de las grandes
pasiones y desgracias.

Regresará del llanto
adonde fue llevada
con su desierta mesa
con su ruidosa cama.

Florecerán los besos
sobre las almohadas.
Y en torno de los cuerpos
elevará la sábana
su intensa enredadera
nocturna, perfumada.

El odio se amortigua
detrás de la ventana.

Será la garra suave.

Dejadme la esperanza.

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Los últimos versos de Benedetti

2009-05-19T18:39:00.003-04:00

Los últimos versos de Benedetti

Mientras lectores de medio mundo dan su emocionado adiós al poeta, salen a la luz fragmentos del libro que estaba escribiendo

Dos poemas inéditos

LIBROS
(Mario Benedetti)

Quiero quedarme en medio de los libros
vibrar con Roque Dalton con
Vallejo y Quiroga
ser una de sus páginas
la más inolvidable
y desde allí juzgar al pobre mundo
no pretendo que nadie me encuaderne
quiero pensar en rústica
con las pupilas verdes de la memoria franca
en el breviario de la noche en vilo
mi abecedario de los sentimientos
sabe posarse en mis queridos nombres
me siento cómodo entre tantas hojas
con adverbios que son revelaciones
sílabas que me piden un socorro
adjetivos que parecen juguetes
quiero quedarme en medio de los libros
en ellos he aprendido a dar mis pasos
a convivir con mañas y soplidos vitales
a comprender lo que crearon otros
y a ser por fin este poco que soy

ENTRE DOS VACÍOS
(Mario Benedetti)

Si uno piensa en la nada que lo precedió
no puede evitar un desasosiego que nos va cortando tajadas de vida
no es fácil concebir dónde estarán los insomnios
las lágrimas los goces
todo eso que estuvo en nuestras manos
y que creímos era para siempre
al fin comprendimos que la eternidad era una rendija entre dos sombras
todo se va pero no siempre vuelve
abracemos eso que tuvimos y que acaso tenemos todavía
miro hacia atrás y poco veo miro
hacia delante y es la niebla
admito que estoy entre dos vacíos
con prudencia marco bien las huellas por donde regresaré
con mi nostalgia pondré atención porque el paisaje es mío
y yo quiero viajar con mi paisaje

Los últimos versos de Benedetti

Reportaje de ROBERT MUR - XAVI AYÉN

El amor, la muerte, los libros... son algunos de los temas que han quedado, como un último mensaje, en los poemas que ha dejado Mario Benedetti antes de morirse (dos de los cuales se ofrecen en esta página). Como apunta su agente y amigo, Guillermo Schavelzon, "son parte de un libro nuevo que estaba en preparación y que no alcanzó a terminar. Habrá que esperar un tiempo para ver todo el material y qué se hace con él. En principio, no va a aparecer ninguna cómoda con nuevos textos inéditos, más allá de este libro.Lo sé porque él me iba enviando cada poema que terminaba, así, unoa uno, a medida que los escribía, quería saber enseguida la opinión de sus amigos".

Información de http://www.lavanguardia.es/

Adiós a Benedetti, el poeta del amor y de la vida

2009-05-18T16:13:00.006-04:00

Un homenaje a tus versos cantados por Serrat

Video de http://www.youtube.com/user/jaumequalsevol

CURRICULUM
(Mario Benedetti)

El cuento es muy sencillo
usted nace
contempla atribulado
el rojo azul del cielo
el pájaro que emigra
el torpe escarabajo
que su zapato aplastará
valiente

usted sufre
reclama por comida
y por costumbre
por obligación
llora limpio de culpas
extenuado
hasta que el sueño lo descalifica

usted ama
se transfigura y ama
por una eternidad tan provisoria
que hasta el orgullo se le vuelve tierno
y el corazón profético
se convierte en escombros

usted aprende
y usa lo aprendido
para volverse lentamente sabio
para saber que al fin el mundo es esto
en su mejor momento una nostalgia
en su peor momento un desamparo
y siempre siempre
un lío

entonces
usted muere.

Currículum
(Mario Benedetti - Joan Manuel Serrat)

El cuento es muy sencillo
usted nace en su tiempo
contempla atribulado
el rojo azul del cielo
el pájaro que emigra
y el temerario insecto
que será pisoteado
por su zapato nuevo.

Usted sufre de veras
reclama por comida
y por deber ajeno
o acaso por rutina
llora limpio de culpas
benditas o malditas
hasta que llega el sueño
y lo descalifica.

Usted se transfigura
ama casi hasta el colmo
logra sentirse eterno
de tanto y tanto asombro
pero las esperanzas
no llegan al otoño
y el corazón profeta
se convierte en escombros.

Usted por fin aprende
y usa lo aprendido
para saber que el mundo
es como un laberinto
en sus momentos claves
infierno o paraíso
amor o desamparo
y siempre, siempre un lío.

Usted madura y busca
las señas del presente
los ritos del pasado
y hasta el futuro en ciernes
quizá se ha vuelto sabio
irremediablemente
y cuando nada falta
entonces usted muere.

El cuento es muy sencillo.

Adiós a Benedetti, el poeta del amor y de la vida

Murió Mario Benedetti. Aunque, quizás, quien murió anoche realmente en Montevideo era Martín Santomé. Porque, por encima del poeta de "El sur también existe" -otro "letrista" de Serrat-, este Benedetti no era sólo el poeta, quien falleció era también el novelista, el creador de esa maravillosa obra que, de por sí misma, justifica su presencia constante en la Historia de la Literatura Hispanoamericana. ¡"La tregua" una novela de 1960!

Martín Santomé, el protagonista de esa novela, arrebatado por el amor a pocos días de su jublilación, era cantado por su amada, Laura Avellaneda, con versos que Benedetti habrá recordado en su último suspiro: "Usted Martín Santomé no sabe / cuánto he luchado por seguir viviendo / cómo he querido vivir para vivirlo / pero debo ser floja incitadora de vida / porque me estoy muriendo Santomé".

Murió Santomé, murió Benedetti. Falleció este domingo en su domicilio a los 88 años de edad, a once días de haber recibido el alta médica en el hospital Impasa, a las afueras de la capital uruguaya, por una enfermedad intestinal crónica. Un autodidáctica, un combatiente de las letras en favor del compromiso y la ética social, un melancólico amante de la vida perseguido por una larga agonía.

Un poeta masivamente leído
"Todos traemos desde nuestra infancia / uno o dos versos que son como un lema / y los guardamos en nuestra memoria / como una reserva que nos hace bien". Son versos de el poemario que deja incompleto el poeta uruguayo, provisionalmente titulado "Biografía para encontrarme". Y todos, o casi todos, traemos unos versos de Benedetti guardados en nuestra memoria.

Porque Benedetti (Montevideo, 1920) era, es, un poeta popular, "un señor que quiso hacer siempre una poesía al ras del ciudadano", según le define el poeta y novelista Benjamín Prado. Sí, un poeta "que te mete los poemas en el buzón de casa o te los echa debajo de la puerta", poemas que han cantado a la vida, al amor y a la libertad con desaforada belleza.

Poemas. Quizás demasiado poemas, que a Benedetti le sobraron, porque pecó, sobre todo en el último tramo de su vida, de excesiva e irregular producción, que sumaba más de ochenta poemarios. Pese a ello, también firmó versos hermosos, frescos, tremendos y vitales. Mario Benedetti es un autor imprescindible, un "mito discretísimo", como Hortensia Campanella titula, precisamente, la biografía recién publicada del poeta uruguayo.

Serrat: "Nos ha ayudado a encontrarnos"
Joan Manuel Serrat dijo apenas unos días: "Recordar la figura de Mario, su altura de poeta y su consistencia humana, nos hace mejores, nos ayuda a entender de dónde venimos, a encontrar nuestro lugar y enciende luces en el camino que se nos abre. Yo doy fe de todo esto y, si es preciso, me parto la cara con aquel que diga lo contrario".

No hace falta. "Es una figura reconocida mundialmente, admirado y querido por multitudes pero muy modesto, lo cual en parte tiene que ver con la idiosincrasia de los uruguayos", según Campanella. Un escritor que se sentía, ante todo, poeta, porque sentía fervientemente que "la poesía es el género de la sinceridad última e irreversible".

Todo el mapa de la poesía en español admite "su generosidad, su modestia y su discreción, además de su coherencia vital y su reticencia a dejar invadir su propia intimidad", como afirma Campanella. Quizás esa coherencia le hizo enroscarse hasta última hora en su cobijo de resistente comunista -y de fidelidad castrista-, impulso ideológico que perfiló elocuentemente su obra, inseparable por tanto de sus versos.

Muy querido y admirado
Otro biógrafo, Mario Paoletti, autor de "Benedetti, el aguafiestas", describía la pasión que el poeta levantaba a su paso: "Cada mañana Mario Benedetti sale a la calle en Montevideo (en Buenos Aires y en México también, pero un poco menos) sabiendo que no podrá caminar muchos metros antes de que alguien le pida un autógrafo, o le dé un abrazo, o necesite contarle que sus libros fueron el único conjuro en las horas más negras de la dictadura, o le alcance a su niño, quizás de pecho, para que con un beso lo preserve de todo mal".

Paoletti le ha definido, enmarcado más bien, certeramente: "No hay nadie, en el mundo de la literatura en español, que sea tan respetado por la gente -y tan admirado por los jóvenes, que asisten masivamente a sus recitales- y, a la vez, tan maltratado por cierta crítica. Lo cierto es que año tras año, desde hace muchos, los libros de poesía de M.B. se venden como el pan caliente en Latinoamérica y en España, mientras esa misma crítica se queja con amargura, en encuentros y congresos, de que corren tiempos flacos para la lírica".

El periodismo, los ensayos literarios y políticos, la novela, los cuentos y el teatro son los géneros cultivados por el autor de libros como "Gracias por el fuego" (1974): "He alternado los distintos géneros de forma simultánea, aunque la poesía ha sido el más importante para mí", admitía casi siempre, consciente de que sus versos se habían abierto un hueco en el corazón de los lectores.

Seguido por los jóvenes
Para Campanella, quizás lo más destacable de él es que ?es muy notable que las generaciones jóvenes lo sientan tan cercano?. Quizás como un abuelo que enseñaba, ante todo, a vivir y a amar. Poco amigo de premios, poco querido por los jurados, sin embargo, poco a poco, consiguió sumar los más importantes, como el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana o el José Martí.

Benedetti vivió exiliado en Argentina, Perú, Cuba y Madrid durante la dictadura militar uruguaya (1973-1985), aunque en la capital de España ha estado viviendo intermitentemente hasta hace poco más de un año, en el que quizás, ya lo sabía, volvió para morir.

Juan Carlos Rodríguez 18/05/2009 - http://ecodiario.eleconomista.es/libros/noticias/

UN HOMENAJE AUN GRAN POETA QUE LLENO EL ALMA DE VERSOS
UN HOMENAJE AUN GRAN COMPAÑERO DE MOMENTOS BELLOS
UN HOMENAJE PARA TI GRAN POETA QUE QUEDAS EN EL ALMA
TUS VERSOS YA ESTAN INSTALADOS EN ESTA VIDA
LLENARAS EL CIELO DE VERSOS...
BUEN VIAJE DON MARIO BENEDETTI...

Verena

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QUERIDOS AMIGOS MUCHAS GRACIAS A TODOS POR ESTAR CERCA Y MIL DISCULPAS POR NO CONTESTAR SUS SALUDOS, PERO YA SALDRE DE ESTE INVIERNO DE MI VIDA Y SEGUIR COMPARTIENDO CON USTEDES COMO SIEMPRE
UN ABRAZO GRANDE Y MIL GRACIAS
Verena

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Menos tu vientre todo es confuso...

2009-05-16T22:09:00.006-04:00

Menos tu vientre todo es confuso...
(Miguel Hernández)

Menos tu vientre
todo es confuso.
Menos tu vientre
todo es futuro
fugaz, pasado
baldío, turbio.
Menos tu vientre
todo es oculto,
menos tu vientre
todo inseguro,
todo es postrero
polvo sin mundo.
Menos tu vientre
todo es oscuro,
menos tu vientre
claro y profundo.

Miguel Hernández
Poeta español nacido en Orihuela, Alicante, en 1910.
Hijo de campesinos, desempeñó entre otros oficios, el de pastor de cabras. Guiado por su amigo Ramón Sijé, se inició en la poesía desde los veinte años; publicó su primer libro «Perito en lunas» en 1933 y posteriormente, los sonetos agrupados en «El rayo que no cesa», marcaron la experiencia amorosa del poeta.
Durante la guerra civil militó muy activamente en el bando republicano como Comisario de Cultura, siendo encarcelado y condenado a muerte al terminar el conflicto. Antes de morir, enfermo y detenido, publica su última obra, «Cancionero y romancero de ausencias».
Falleció en 1942. ©

Toda la poesia de Miguel Hernández es maravillosa, logra llegar al alma con su esencia y encanto, hablando desde el amor hasta la libetad.
Un gran poeta que siempre le da magia a sus versos y Serrat le ha dado mas vida con su música y su voz....Freyja

Menos tu vientre - Juan Manuel Serrat

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LA CARTA

2009-01-22T20:32:00.004-03:00

LA CARTA

Fernando Giucich

Cuantas veces
quise escribir esta carta,
y otras tantas
la hice pedazos
El largo parlamento
de mi cuitas,
temían una burla,
una ironía flotando
entre líneas.
Todos los intentos
fallidos son, hoy
como viejos cartones
arrumbados
en el cuartito
de los trastos viejos.
Cuando te veo pasear
algún domingo
por la costa del lago,
casi siempre
acompañada de tus hijos,
tengo la sensación
de que si hubiera
escrito la carta,
ellos serían míos.

Fernando Giucich, nació en Asunción (Paraguay) y reside en Buenos Aires desde 1969. Cursó Abogacía y Comercio Exterior. Integro la redacción de periódicos estudiantiles y colaboró en la redacción de libretos para audiciones radiales sobre critica cinematográfica.
CLARA es su primer libro y encierra selección de poemas escritos entre 1980 y 2005.

La verdad es un libro de versos preciosos, de sentimientos y vida
Felicitaciones gran poeta y amigo, que CLARA triunfe y vengan muchos libros mas, sigue llenando el mundo de versos

Mi abrazo grande y muchas gracias por este honor amigo….Verena

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MUCHAS GRACIAS A TODOS POR ESTAR CERCA. LAMENTO QUE ME DEMORE EN CONTESTAR PERO SIGO ENFERMA, GRACIAS AMIGOS
VERENA

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Ïtaca

2008-11-19T08:50:00.005-03:00

Ítaca
(Constantino Cavafis)

Cuando te encuentres de camino a Ítaca,
desea que sea largo el camino,
lleno de aventuras, lleno de conocimientos.
A los Lestrigones y a los Cíclopes,
al enojado Poseidón no temas,
tales en tu camino nunca encontrarás,
si mantienes tu pensamiento elevado, y selecta
emoción tu espíritu y tu cuerpo tienta.
A los Lestrigones y a los Cíclopes,
al fiero Poseidón no encontrarás,
si no los llevas dentro de tu alma,
si tu alma no los coloca ante ti.
Desea que sea largo el camino.
Que sean muchas las mañanas estivales
en que con qué alegría, con qué gozo
arribes a puertos nunca antes vistos,
deténte en los emporios fenicios,
y adquiere mercancías preciosas,
nácares y corales, ámbar y ébano,
y perfumes sensuales de todo tipo,
cuántos más perfumes sensuales puedas,
ve a ciudades de Egipto, a muchas,
aprende y aprende de los instruidos.
Ten siempre en tu mente a Ítaca.
La llegada allí es tu destino.
Pero no apresures tu viaje en absoluto.
Mejor que dure muchos años,
y ya anciano recales en la isla,
rico con cuanto ganaste en el camino,
sin esperar que te dé riquezas Ítaca.
Ítaca te dio el bello viaje.
Sin ella no habrías emprendido el camino.
Pero no tiene más que darte.
Y si pobre la encuentras, Ítaca no te engañó.
Así sabio como te hiciste, con tanta experiencia,
comprenderás ya qué significan las Ítacas

Constantino Cavafis
Poeta griego nacido en Alejandría. Egipto (1863), donde pasó la mayor parte de su vida.
Figura fundamental de la literatura griega del siglo XX. Autocrítico implacable, muchas veces afectado por su propia heterodoxia, Cavafis publicó poco durante su vida. Rechazaba los valores tradicionales del cristianismo, la ética heterosexual, el nacionalismo y el patriotismo. Cavafis creó un estilo personal, algo solemne y arcaico, mezclado con el griego de su época. En sus versos se integran la historia helenística y bizantina con asuntos contemporáneos, como ocurre en dos de sus poemas más conocidos, 'El dios abandona a Antonio' e 'Itaca', escritos en 1911.
La obra de Cavafis empezó a conocerse fuera de Grecia a través de las referencias del estudio de E. M. Forster sobre Alejandría, Alejandría: Historia y guía (1923).
Desde 1930 su influencia fue importante no sólo en los jóvenes griegos, sino también en escritores extranjeros, y a partir de esta época los escritos críticos sobre su obra se multiplican.
Un nuevo empuje de la obra de Cavafis tuvo lugar con la publicación del Cuarteto de Alejandría de Lawrence Durrell (1957-1960). Falleció en 1933

PD/Ítaca es un poema hermoso, y nuestro camino será largo y lleno de aventuras...Freyja

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Paraíso perdido

2008-11-07T21:06:00.000-03:00

Paraíso perdido

(Rafael Alberti)

A través de los siglos,
por la nada del mundo,
yo, sin sueñó, buscándote.
Tras de mí, imperceptible,
sin rozarme los hombros,
mi ángel muerto, vigía.

"¿Adónde el Paraíso,
sombra, tú que has estado?"
Pregunta con silencio.

Ciudades sin respuesta,
ríos sin habla, cumbres
sin ecos, mares mudos.
Nadie lo sabe. Hombres
fijos, de pie, a la orilla
parada de las tumbas,
me ignoran. Aves tristes,
cantos petrificados,
en éxtasis el rumbo,
ciegas. No saben nada.

Sin sol, vientos antiguos,
inertes, en las leguas
por andar, levantándose
calcinados, cayéndose
de espaldas, poco dicen.
Diluidos, sin forma
la verdad que en sí ocultan,
huyen de mí los cielos.
Ya en el fin de la tierra,
sobre el último filo,
resbalando los ojos,
muerta en mí la esperanza,
ese pórtico verde
busco en las negras simas.

¡Oh boquete de sombras!
¡Hervidero del mundo!
¡Qué confusión de siglos!
¡Atrás, atrás!¡Qué espanto
de tinieblas sin voces!
¡Qué perdida mi alma!
"Ángel muerto, despierta.
¿Dónde estás? Ilumina
con tu rayo el retorno."

Silencio. Más silencio.

Imóviles los pulsos
del sinfín de la noche.
¡Paraíso Perdido!
Perdido por buscarte,
yo, sin luz para siempre.

A través de los siglos,
por la nada del mundo,
yo, sin sueñó, buscándote.

Tras de mí, imperceptible,
sin rozarme los hombros,
mi ángel muerto, vigía.

"¿Adónde el Paraíso,
sombra, tú que has estado?"
Pregunta con silencio.
Ciudades sin respuesta,
ríos sin habla, cumbres
sin ecos, mares mudos.

Nadie lo sabe. Hombres
fijos, de pie, a la orilla
parada de las tumbas,
me ignoran. Aves tristes,
cantos petrificados,
en éxtasis el rumbo,
ciegas. No saben nada.

Sin sol, vientos antiguos,
inertes, en las leguas
por andar, levantándose
calcinados, cayéndose
de espaldas, poco dicen.

Diluidos, sin forma
la verdad que en sí ocultan,
huyen de mí los cielos.

Ya en el fin de la tierra,
sobre el último filo,
resbalando los ojos,
muerta en mí la esperanza,
ese pórtico verde
busco en las negras simas.
¡Oh boquete de sombras!
¡Hervidero del mundo!
¡Qué confusión de siglos!
¡Atrás, atrás!¡Qué espanto
de tinieblas sin voces!
¡Qué perdida mi alma!
"Ángel muerto, despierta.

¿Dónde estás? Ilumina
con tu rayo el retorno."
Silencio. Más silencio.
Imóviles los pulsos
del sinfín de la noche.
¡Paraíso Perdido!

Perdido por buscarte,
yo, sin luz para siempre.

Un poema que habla el dolor a través del alma, el amor cuando ya no esta nos hace buscar ese Paraíso Perdido....Freyja

Queridos Amigos:

Solo darle las gracias por estar cerca, por momentos complicados de salud he estado ausente, no los olvido

Ya los visitare a cada uno, mi abrazo grande y mil gracias

Verena Sánchez Doering

LOS INVITO HA ALGO MAS DE MÍ AQUÍ...

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Peceras de amor

2008-07-27T13:35:00.003-04:00

PECERAS DE AMOR

(Gioconda Belli)

Nuestros cuerpos de peces
se deslizan uno al lado del otro.
Tu piel acuática nada en el sueño
junto a la mía
y brillan tus escamas en la luz lunar
filtrándose por las rendijas.
Seres traslúcidos flotamos
confinados al agua de nuestros alientos confundidos.
Aletas de piernas y brazos se rozan en la madrugada
en el oxígeno y el calor
que sube de las blancas algas
con que nos protegemos del frío.
En algún momento de la corriente
nos encontramos
lúcidos peces se acercan a los ojos abiertos
peces sinuosos reconociéndose las branquias agitadas.
Muerdo el anzuelo de tu boca
y poco después despierto
pierdo la aleta dorsal
las extremidades de sirena..

Gioconda Belli tiene la magia de seducir en versos
Versos llenos de magia y encanto
Magia de amor y placer
Freyja...

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QUERIDOS AMIGOS

POR PROBLEMAS DE SALUD BASTANTE COMPLICDADOS Y PROBLEMAS PERSONALES ESTARE AUSENTE UNA SEMANA MAS O MENOS

A LA VUELTA LES REPONDERE A TODOS Y LES DARE LAS GRACIAS POR LA COMPAÑIA

UN ABRAZO MUY GRANDE Y DISCULPAS

VERENA

Mensaje a la Poesía

2008-07-09T18:43:00.000-04:00

Mensaje a la Poesía

(Vinicius de Moraes)

No puedo
No es posible
Díganle que es totalmente imposible
Ahora no puede ser
Es imposible
No puedo

Díganle que estoy tristísimo, pero esta noche no puedo ir a su encuentro.
Cuéntenle que hay millones de cuerpos por enterrar
Muchas ciudades por reconstruir, mucha pobreza en el mundo;
Cuéntenle que hay en alguna parte del mundo una criatura llorando
Y las mujeres están volviéndose locas y hay legiones de ellas que tortura
la nostalgia de sus hombres; cuéntenle que hay un vacío
en los ojos de los parias, cuya inanición es extrema; cuéntenle
que la vergüenza, la deshonra, el suicidio, rondan el hogar
y que se quiere reconquistar la vida.

Vinicius logra estas hermosas letras, que dejan hablar el alma
La poesía logra contar y llegar al alma de cada uno en versos vestidos de vida
La magia de Vinicius habla en letras y encanta cantando con sus melodías...Freyja

PD/ Gracias a todos por el cariño que me han dejado en este tiempo de ausencia y silencio, gracias a cada uno por estar cerca.
Un abrazo grande y mil gracias….Freyja

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Me Dijo Bajito: Amor Mío, Mírame En Los Ojos...

2008-06-03T19:21:00.004-04:00

Me Dijo Bajito: Amor Mío, Mírame En Los Ojos...

(Rabindranath Tagore)

Me dijo bajito: "Amor mío, mírame en los ojos.
"Le reñí, agria, y le dije: "Vete." Pero no se fue.
Se vino a mí y me cogía las manos... Yo le dije: "Déjame."
Pero no se fue.

Puso su mejilla en mi oído. Me aparté un poco,
me quedé mirándolo, y le dije: "¿No te da vergüenza?"
Y no se movió. Sus labios rozaron mi mejilla. Me estremecí,
y le dije: "¿Cómo te atreves, di?" Pero no le dio vergüenza.

Me prendió una flor en el pelo. Yo le dije: "¡Es en vano!"
Pero no cedía. Me quitó la guirnalda de mi cuello, y se fue.
Y lloro y lloro, y le pregunto a mi corazón:
"Por qué, por qué no vuelve?"

Tagore…es una maravilla, sus versos hablan
Cuantas veces el amor toca el alma y se deja pasar…
Y luego nos preguntamos porque…
Será que el alma por momentos se vuelve ciega?...
Si, a veces somos ciegos a la vida misma

PD/ Gracias a todos por el cariño que me han dejado en este tiempo de ausencia y silencio, gracias a cada uno por estar cerca.
Mil disculpas si no he contestado a todos, pero la verdad que esta enfermedad me ha tenido alejada de la Net
Tiempo que no ha sido fácil, pero que hoy dándome animo y fuerza aquí estoy para dar las gracias
Un abrazo grande y mil gracias….Freyja

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Llamé Por Mí

2008-03-02T22:44:00.003-03:00

Llamé Por Mí
(Sophia de Mello Breyner)

Llamé por mí cuando cantaba el mar
Llamé por mí cuando corrían las fuentes
Llamé por mí cuando morían los héroes
Y cada ser me dio señal de mí.

He llamado por mi mil veces…he vuelto de cada instante vivido
Con la humildad sobre la piel y el orgullo bajo ella
Con la esperanza y la razón y vestida siempre de amor
He llamado por mi mil veces…y aquí estoy

PD/ Gracias a todos por el cariño que me han dejado en este tiempo de ausencia y silencio, gracias a cada uno por estar cerca.
Las huellas del tiempo comienzan a disiparse y yo comienzo lentamente a levantarme, para seguir alimentando mi alma de versos.
Un abrazo grande y mil gracias….Freyja

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Estar en tus sueños...

2008-01-07T21:21:00.000-03:00

Estar en tus sueños
(Vicente Herrera Márquez)

En tus sueños resérvame un espacio.
Un día quiero ser el príncipe de tu color preferido,
en otro el conquistador de los dominios de tu cuarto,
también el compañero asexuado en la hora de tristeza
o el amante impetuoso en las fronteras de tus sábanas.

Déjame ser el armado caballero defensor de tu inocencia
y el potro salvaje que te brinde prolongar la descendencia.
Déjame ser el fantasma enamorado que cruza tu ventana,
en las noches de verano y susurrando te entona una canción.

Si tú quieres puedo ser un duende que te enreda en sus intrigas
y el centauro que te guíe sin perderse a través del laberinto.
Por momentos puedo ser un ejército de fieles espartanos,
que te protejan de mentiras, injurias y calumnias
y en segundos transformarme en confesor de algún desliz.

Déjame ser el mago que llene tus sueños de colores
y también el brujo que prepare tus pócimas de amor.
En tus ensueños cansados quiero ser oasis de descanso
y en tus fantasías ansiosas quiero, en el festín de la lujuria,
ser el principio de tu deseo y el abrazo final de tu pasión.

Deja que en tus sueños sea solo el compañero en la rutina
el amante que cada noche te brinde sus caricias
y el hombre enamorado que te bese cada mañana al despertar

Vicente Herrera Márquez, chileno, escritor y poeta. Fue parte de un grupo de emigrantes que desafiantes partían a entregar su esfuerzo en la conquista de la inhóspita vastedad patagónica.
De ahí nace su conquista por las letras y sus versos vestidos por el viento
A partir de ahí, comienza a escribir y sus versos, cuentos y todo lo que escribe comienzan a traspasar las fronteras
Un hombre que ha estado marcado por el amor, vestido muchas veces de silencio y lleno de sueños, con su esencia de hombre y poeta le habla a cada musa que ha estado en su vida
Hoy tomo un poema de él, que se lo dedico a una musa que lo acompaño en algún momento en su camino

Su WEB es: Páginas al Viento y aquí encuentran parte de lo que ha escrito a través del tiempo: http://www.vicherrera.cl/

Este poema esta lleno de magia, de amor, de sueños y espera
Versos que logran ver que el amor siempre es la más bella razón de existir
Versos para encantar el alma….Freyja

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Yo no sé lo que busco eternamente...

2007-11-13T16:38:00.001-03:00

Yo no sé lo que busco eternamente...

(Rosalía de Castro)

Yo no sé lo que busco eternamente
en la tierra, en el aire y en el cielo;
yo no sé lo que busco; pero es algo
que perdí no sé cuando y que no encuentro,
aun cuando sueñe que invisible habita
en todo cuanto toco y cuanto veo.
Felicidad, no he de volver a hallarte
en la tierra, en el aire, ni en el cielo,
y aun cuando sé que existes
y no eres vano sueño!

Esa búsqueda que constantemente el ser humano esta buscando, sueños, amor, vida
Cuando se ha perdido todo en el camino y solo queda la soledad
La felicidad de compartir los sentimientos que quedaron ausentes, cuando se ha perdido lo que se amaba y queda la ausencia vestida de sueño….Freyja

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LOS INVITO AL BLOG DE FREYJA, CUMPLIO UN AÑO

Mil disculpas si voy contestando los saludos lentamente, pero no he estado bien de salud, gracias

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Un Sol

2007-10-13T20:45:00.001-04:00

Un Sol
(Alfonsina Storni)

Mi corazón es como un dios sin lengua,
Mudo se está a la espera del milagro,
He amado mucho, todo amor fue magro,
Que todo amor lo conocí con mengua.

He amado hasta llorar, hasta morirme.
Amé hasta odiar, amé hasta la locura,
Pero yo espero algún amor natura
Capaz de renovarme y redimirme.

Amor que fructifique mi desierto
Y me haga brotar ramas sensitivas,
Soy una selva de raíces vivas,
Sólo el follaje suele estarse muerto.

¿En dónde está quien mi deseo alienta?
¿Me empobreció a sus ojos el ramaje?
Vulgar estorbo, pálido follaje
Distinto al tronco fiel que lo alimenta.

¿En dónde está el espíritu sombrío
De cuya opacidad brote la llama?
Ah, si mis mundos con su amor inflama
Yo seré incontenible como un río.

¿En dónde está el que con su amor me envuelva?
Ha de traer su gran verdad sabida
Hielo y más hielo recogí en la vida:
Yo necesito un sol que me disuelva.

La Storni escribe con el alma, recuerdo que cuando la leí por primera vez me cautivo de inmediato, su forma de amar, de entregar, de esperar
Sus versos siempre vestidos de tristeza en esa espera que ella vivió, hasta que un día se entrego a los brazos del mar
Este poema esta lleno de entrega y soledad….Freyja

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Si me llamaras...

2007-09-26T14:30:00.000-04:00

Si me llamaras
(Pedro Salinas)

¡Si me llamaras, sí,
si me llamaras!

Lo dejaría todo,
todo lo tiraría:
los precios, los catálogos,
el azul del océano en los mapas,
los días y sus noches,
los telegramas viejos
y un amor.
Tú, que no eres mi amor,
¡si me llamaras!

Y aún espero tu voz:
telescopios abajo,
desde la estrella,
por espejos, por túneles,
por los años bisiestos
puede venir. No sé por dónde.
Desde el prodigio, siempre.
Porque si tú me llamas
-¡si me llamaras, sí, si me llamaras!-
será desde un milagro,
incógnito, sin verlo.

Nunca desde los labios que te beso,
nunca desde a voz que dice:
"No te vayas."

Si me llamaras, volvería a escuchar tu voz la que me envolvió en amor, Salinas logra en estos versos la esperanza de un amor que se fue con el tiempo y que grita en versos: no te vayas….Freyja

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Y...

2007-09-08T19:16:00.000-04:00

Y...
(Gioconda Belli)

Y va naciendo
el pretexto para decir tu nombre
en la noche remojada,
tierna y húmeda
como la flor de grandes ojos abiertos
y pétalos palpitantes
en la que me envolví
en lo más profundo del sueño,
para dibujar tu nombre
en todos los rincones
donde he vivido y viviré
hasta que me lleve el viento,
como semilla,
a dar flor a tierras desconocidas
y me encarne quizás en la niña
que oirá historias
en las tardes iguales de Nicaragua
con el olor a tierra naciendo,
urdiendo en sus entrañas
la vida verde del trópico lujurioso
como yo, como vos,
como las hojas en que nos envolvimos
cuando nos arrojaron del paraíso.

Que hermoso es el amor, cuando deja un nombre a través del tiempo guardado en el corazón como un tatuaje…Freyja

____________

Premio: "Suspiro de un deseo"

Acabo de recibir este premio "Suspiro de un deseo" de mi amiga MAYA de su blog Golpeando a la Pared de Maya
Gracias amiga por el honor y por lograr crear este premio de los blogs que te llegan al alma.

En tu blog siempre esta la entrega de sentimientos y reflexiones. Por ser una buen amiga en blogosfera con todos y siempre estar entregando tu cariño

Muchas gracias, Freyja

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(Foto de Emma O)
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Y También Viceversa

2007-08-24T16:19:00.000-04:00

Y También Viceversa
(M.Benedetti)

Tengo miedo de verte,
Necesidad de verte,
Esperanza de verte,
Desazones de verte.

Tengo ganas de hallarte,
Preocupación de hallarte,
Certidumbre de hallarte,
Pobres dudas de hallarte.

Tengo urgencia de oírte,
Alegría de oírte,
Buena suerte de oírte,
Y temores de oírte.

O sea, resumiendo,
Estoy jodido y radiante,
Quizá más lo primero
Que lo segundo
Y también viceversa.

Y Benedetti logra un hermoso viceversa en versos...Freyja

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La Poesía...

2007-08-13T14:16:00.000-04:00

...La poesía es como el viento,
o como el fuego, o como el mar.
Hace vibrar árboles, ropas,
abrasa espigas, hojas secas,
acuna en su oleaje
los objetos que duermen en la playa..."

José Hierro
(España, 1922 - 2002)

La poesía es el alma que habla siempre en versos...Freyja

Imagen de Alexey Popovsky
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PAUSA...

2007-03-19T02:16:00.000-04:00

PAUSA

ESTE BLOG ESTARÁ EN PAUSA POR UN TIEMPO

GRACIAS

FREYJA

Hoy: La semana sin ti...

2007-03-06T20:52:00.000-03:00

La semana sin ti

Quisiera haber nacido de tu vientre,
haber vivido alguna vez dentro de ti,
desde que te conozco soy más huérfano.
¡Oh! gruta tierna,
rojo edén caluroso.

Qué alegría haber sido esa ceguera!
Quisiera que tu carne se acordara
de haberme aprisionado,
que cuando me miraras
algo se te encogiese en las entrañas,
que sintieras orgullo al recordar
la generosidad sin par con que tu carne
desanudaste para hacerme libre.

Por ti he empezado a descifrar
los signos de la vida,
de ti quisiera haberla recibido.

Tomás Segovia ( España-México, 1927 )

…Freyja

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Hoy: Esta Nostalgia...

2007-02-22T02:13:00.000-03:00

Esta Nostalgia...
(Gioconda Belli)

Este sueño que vivo,
esta nostalgia con nombre y apellido,
este huracán encerrado tambaleando mis huesos,
lamentando su paso por mi sangre...
No puedo abandonar el tiempo y sus rincones,
el valle de mis días
está lleno de sombras innombrables,
voy a la soledad como alma en pena,
desacatada de todas las razones,
heroína de batallas perdidas,
de cántaros sin agua.
Me hundo en el cuerpo,
me desangro en las venas,
me bato contra el viento,
contra la piel que untada está a la mía.
Qué haré con mi castillo de fantasmas,
las estrellas fugaces que me cercan
mientras el sol deslumbra
y no puedo mirar más que su disco
-redondo y amarillo-
la estela de su oro lamiéndome las manos,
surcándome las noches,
desviviéndome,
haciéndome desastres...
Me entregaré a los huracanes
para pasar de lejos por esa luz ardiendo.
Estoy muriéndome de frío.

…Freyja

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Hoy: En el punto...

2007-01-26T01:35:00.000-03:00

En el punto
(Sophia de Mello)

En el punto donde silencio y soledad
Se cruzan con la noche y con el frío,
Esperé como quien espera en vano,
Tan nítido y preciso era el vacío

(Versión de Diana Bellessi )

…Freyja

Cuando muera volveré para buscar
Los instantes que no viví junto al mar.
(Sophia de Mello)

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Hoy: Desvelada

2007-01-11T01:52:00.000-03:00

Desvelada
(Gabriela Mistral)

Como soy reina y fui mendiga, ahora
vivo en puro temblor de que me dejes,
y te pregunto, pálida, a cada hora: ¿Estás conmigo aún? ¡Ay, no te alejes!

Quisiera hacer las marchas sonriendo
y confiando ahora que has venido;
pero hasta en el dormir estoy temiendo
y pregunto entre sueños: ¿No te has ido?

…Freyja

LEAN ESTA NOTICIA

Esta es la portada del libro:
"¿Que é o Amor?"

La intención fue hace una portada clásica y sencilla, para incluye un universo ancho y es aceptada en las librerías.
Este pequeño libro surgió de un desafío que hicimos a los autores de blogs, para que saliera un texto con contestó a esta pregunta: "¿Eso es el amor?"
Por ser un pequeño libro, solo nosotros podríamos aceptar los primeros 58 textos.
En un momento aparecieron los autores y los textos. Fue uno de los pasos impresionante. Y salio todo bien.
¿Después de que habré recibido todos los textos, nosotros creamos este blog, específico para este proyecto, el: "Que é o Amor?" 0 "Libro del Blog".
Nosotros no sabemos si existe otra una experiencia semejante en el mundo de los blogs, con tantos autores en simultáneo, y lo colocamos en proyecto.
Pero esta iniciativa ha sido una aventura hermosa, mucho satisfaciendo.

La información acerca del libro ya está disponible en el sitio del Editor Angel Dorado.

Ya aceptamos las órdenes por el sitio, pero sólo podremos asistir los pedidos, desde 1 de febrero en adelante
El precio de la venta al público, ya con IVA - 5.50 euros.
El formato: 10.5 X 14.5 cm. 64 páginas.

Mi blog Lagrimas & Sonrisas participó también por un texto escrito como Freyja
Se los recomiendo, esta lleno de amor, sentimientos y encanto
Es un sueño de amor, los invito a leerlo

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Hoy. El Alfarero....

2006-12-28T01:46:00.000-03:00

El alfarero
(Pablo Neruda)

Todo tu cuerpo tiene
copa o dulzura destinada a mí

Cuando subo la mano
encuentro en cada sitio una paloma
que me buscaba, como
si te hubieran, amor, hecho de arcilla
para mis propias manos de alfarero.

Tus rodillas, tus senos,
tu cintura
faltan en mí como en el hueco
de una tierra sedienta
de la que desprendieron
una forma,
y juntos
somos completos como un solo río,
como una sola arena.

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…Freyja

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Hoy: Táctica y Estrategia...

2006-12-08T20:40:00.000-03:00

Táctica y Estrategia...
(Mario Benedetti)

Mi táctica es mirarte
Aprender como sos
Quererte como sos
Mi táctica es hablarte
Y escucharte,
Construir con palabras
Un puente indestructible.

Mi táctica es
Quedarme en tu recuerdo
No sé cómo, ni sé
Con qué pretexto
Pero quedarme en vos,
Mi táctica es ser franco
Y saber que sos franca
Y que no nos vendamos
Simulacros,
Para que entre los dos
No haya telón ni abismos.

Mi estrategia es
En cambio
Más profunda y más simple,
Mi estrategia es
Que un día cualquiera,
No sé cómo ni sé
Con qué pretexto
Por fin me necesites.

…Freyja

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Hoy: Te busco...

2006-11-25T23:49:00.000-03:00

Te busco…
(Gioconda Belli)

Sola yo, amor,
y vos quién sabe dónde;
tu recuerdo me mece como al maíz el viento
y te traigo en el tiempo,
recorro los caminos,
me río a carcajadas
y somos los dos juntos
otra vez,
junto al agua.
Y somos los dos juntos
otra vez,
bajo el cielo estrellado
en el monte,
de noche.
Yo, amor, he aprendido a coser con tu nombre,
voy juntando mis días, mis minutos, mis horas
con tu hilo de letras.
Me he vuelto alfarera
y he creado vasijas para guardar momentos.
Me he soltado en tormenta
y trueno y lloro de rabia por no tenerte cerca,
en viento me he cambiado,
en brisa, en agua fresca
y azoto, mojo, salto
buscándote en el tiempo
de un futuro que tiene
la fuerza de tu fuerza.

(Poeta y novelista nicaragüense)

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Hoy: Que yo siempre amé...

2006-11-11T00:16:00.000-03:00

Que yo siempre amé...
(Emily Dickinson)

De que yo siempre amé
Te traigo la prueba,
Que hasta que amé
Yo nunca viví bastante.

Que yo amaré siempre
Te lo discutiré,
Que amor es vida
Y vida inmortalidad;

Ésto, si lo dudas, querido,
Entonces yo ya no tengo nada que mostrar
Salvo el calvario.

…Freyja

Los invito a entrar “AL DESNUDO EN MI BALCÓN” para que conozcan más sobre mi, en una entrevista con la encantadora Lully
Hoy comparto un poco mas de mi, Freyja y/o Verena

LOS INVITO DESDE HOY A LA WEB DE FREYJA Y AL BLOG DE FREYJA

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GRACIAS POR EL APOYO (Todos los blogs seguirán funcionando)

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Hoy: Matan Lo Que Aman

2006-11-02T17:02:00.000-03:00

Matan Lo Que Aman
(Óscar Wilde)

Y todos los hombres matan lo que aman,
Que lo oiga todo el mundo,
Unos lo hacen con una mirada amarga,

Otros con una palabra zalamera;
El cobarde con un beso,
¡El valiente con una espada!.

…Freyja

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Hoy: Es Cuestión de Palabras

2006-10-28T21:21:00.000-03:00

Es Cuestión de Palabras
(Gustavo Adolfo Bécquer)

Es cuestión de palabras y, no obstante,
Ni tú ni yo jamás,
Después de lo pasado, convendremos
En quién la culpa está.

¡Lástima que el amor un diccionario
No tenga dónde hallar
Cuándo el orgullo es simplemente orgullo
Y cuándo es dignidad!.

…Freyja

(Imagen de Alena Prisyazhnaya)
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Hoy: Despedida...

2006-10-22T17:58:00.000-03:00

Despedida…
Jorge Luís Borges

Entre mi amor y yo han de levantarse
trescientas noches como trescientas paredes
y el mar será una magia entre nosotros.

No habrá sino recuerdos.
¡Oh tardes merecidas por la pena!
Noches esperanzadas de mirarte,
campos de mi camino, firmamento
que estoy viendo y perdiendo....
Definitiva como un mármol
entristecerá tu ausencia otras tardes.

…Freyja

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Hoy: Mía...

2006-10-17T23:38:00.000-03:00

Mía
(R.Dario)

Mía: así te llamas.
¿Qué más armonía?
Mía: luz del día;
mía: rosas, llamas.

¡Qué aroma derramas
en el alma mía
si sé que me amas!
¡Oh Mía! ¡Oh Mía!

Tu sexo fundiste
con mi sexo fuerte,
fundiendo dos bronces.

Yo triste, tú triste…
¿No has de ser entonces
mía hasta la muerte?

…Freyja

(Imagen de Google)
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Hoy: Coróname de rosas

2006-10-12T17:26:00.000-04:00

Coróname de rosas
(Fernando Pessoa)

Coróname de rosas,
de verdad coróname
De rosas
Rosas que al quemar
Sobre una frente queman
Demasiado Rápido!
Coróname de rosas
Y con el volátil follaje,
Que así sea.

(Versión de Rafael Díaz Borbón)

…Freyja

(Imagen White Roses & Nude III" by Barry G Oliver)
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Hoy: Te cojo las manos...

2006-10-08T17:04:00.000-04:00

Te cojo las manos...
(R.Tagore)

Te cojo las manos, y mi corazón, buscándote a ti,
que siempre me eludes tras palabras y silencios,
se hunde en la oscuridad de tus ojos.
Sin embargo, sé que debo estar contento en este amor,
con lo que viene a rachas y huye, porque nos hemos encontrado
por un momento en la encrucijada de los caminos.
¿Soy yo tan poderoso que pueda llevarte a través de este
enjambre de mundos, por este laberinto de veredas?
¿Tengo yo alimento para sostenerte por el oscuro pasaje bostezante,
de arcos de muerte?

Mi decir desde el alma es:

Versos que lograr hacer sentir esas manos
Sentimientos que no se arrancan tan fáciles
Versos que logran recordar cuando el amor estaba
Hoy dejando cada instante en recuerdos, se saborean esto versos

…Freyja

(Foto de Google)
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Hoy: Poema 15... Me gustas cuando callas...

2006-09-28T23:48:00.000-04:00

Poema 15... Me gustas cuando callas...
(Pablo Neruda)

Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.

Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía;

Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle con el silencio tuyo.

Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.

Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

Neruda es maravilloso
El Poema 15 es bello como todos los que tiene
Hoy solo un gran homenaje a este poeta

23 de Septiembre Neruda cumple 33 años de su muerte
se conmemoraron los 33 años de la muerte del poeta y Premio Nobel de Literatura, Pablo Neruda.
Pablo Neruda, quien fue galardonado con el Premio Nobel de Literatura en 1971, falleció el 23 de septiembre de 1973, casi dos semanas después del golpe militar que llevó al poder al general Augusto Pinochet.

…Freyja

(Foto de Google)
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Hoy: Nuevo Canal Interoceánico

2006-09-15T21:20:00.000-04:00

Nuevo Canal Interoceánico
(M.Benedetti)

Te propongo construir
un nuevo canal
sin esclusas
ni excusas
que comunique por fin
tu mirada
atlántica
con mi natural pacífico.

…Freyja

(Foto de José Gama)
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Hoy: Él era débil y yo fuerte…

2006-08-06T02:02:00.000-04:00

Él era débil y yo fuerte…
(Emily Dickinson)

Él era débil y yo era fuerte,
después él dejó que yo le hiciera pasar
y entonces yo era débil y él era fuerte,
y dejé que él me guiara a casa.

No era lejos, la puerta estaba cerca,
tampoco estaba oscuro, él avanzaba a mi lado,
no había ruido, él no dijo nada,
y eso era lo que yo más deseaba saber.

El día irrumpió, tuvimos que separarnos,
ahora ninguno de los dos era más fuerte,
él luchó, yo también luché,
¡pero no lo hicimos a pesar de todo!
(Versión de L.S.)

…Freyja

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Hoy: La culpa es de uno…

2006-07-30T20:35:00.000-04:00

La culpa es de uno…
(M.Benedetti)

Quizá fue una hecatombe de esperanzas
un derrumbe de algún modo previsto,
ah, pero mi tristeza sólo tuvo un sentido,
todas mis intuiciones se asomaron
para verme sufrir
y por cierto me vieron.

Hasta aquí había hecho y rehecho
mis trayectos contigo,
hasta aquí había apostado
a inventar la verdad,
pero vos encontraste la manera,
una manera tierna
y a la vez implacable,
de deshauciar mi amor.

Con un sólo pronóstico lo quitaste
de los suburbios de tu vida posible,
lo envolviste en nostalgias,
lo cargaste por cuadras y cuadras,
y despacito
sin que el aire nocturno lo advirtiera,
ahí nomás lo dejaste
a solas con su suerte que no es mucha.

Creo que tenés razón,
la culpa es de uno cuando no enamora
y no de los pretextos
ni del tiempo.
Hace mucho, muchísimo,
que yo no me enfrentaba
como anoche al espejo
y fue implacable como vos
mas no fue tierno.

Ahora estoy solo,
francamente solo,
siempre cuesta un poquito
empezar a sentirse desgraciado.
Antes de regresar
a mis lóbregos cuarteles de invierno,
con los ojos bien secos
por si acaso,
miro como te vas adentrando en la niebla
y empiezo a recordarte.

…Freyja

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Hoy: Stolen kisses are the sweetest...

2006-07-22T20:16:00.000-04:00

Stolen kisses are the sweetest, Louveciennes, 1932
(Carlota Caulfield - Cubana)

Henri:
Je pense à toi tous le temps.
Anaïs

Lo único que quiero saber es
si detrás del espejo
me esperan tus ojos.
Kess me quick, my dear,
que la vida es breve.

Te amo ha tomado por asalto
todos mis Diarios.
Veámonos dónde y cómo sea.
Quiero que tus manos
escriban en los pliegues
de mis páginas
todas tus aventuras,
y que cada trazo de tu pluma
sirva para hacer
menos virgen mi cuaderno.

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Hoy: Lo que necesito de ti...

2006-07-19T23:25:00.000-04:00

Lo que necesito de ti...
(Mario Benedetti)

No sabes cómo necesito tu voz;
necesito tus miradas
aquellas palabras que siempre me llenaban,
necesito tu paz interior;
necesito la luz de tus labios
! Ya no puedo... seguir así !
...Ya... No puedo
mi mente no quiere pensar
no puede pensar nada más que en ti.

Necesito la flor de tus manos
aquella paciencia de todos tus actos
con aquella justicia que me inspiras
para lo que siempre fue mi espina
mi fuente de vida se ha secado
con la fuerza del olvido...
me estoy quemando;
aquello que necesito ya lo he encontrado
pero aún !Te sigo extrañando!

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Hoy: Ardor...

2006-07-14T21:41:00.000-04:00

Ardor...
(Badr Shakir Al Sayyab (1926-1964))

Hasta cuando fundo tu pétreo cuerpo en mi fuego
y aparto de tus manos la nieve, quedan entre nuestros ojos
desiertos de nieves que vencen al viajero de la noche.

Se diría que me mirases entre nieblas y lunas,
se diría que desde que existimos esperásemos sin encontrarnos.
Pero esperar el amor es encontrar... ¿dónde está nuestro encuentro?

Se desgarró tu cuerpo desnudo...
se desgarró, bajo el techo de la noche, tu pecho entre mis dedos...
se desgarró todo por mi sed salvo velos
que ocultan lo que amo de ti.

Como si yo impregnase tu sangre de sal, queda sediento
quien desea beberla. ¿Dónde está tu pasión? ¿Dónde tu corazón desnudo?
Te cierro la puerta de la noche, abrazo la puerta
para besar mi sombra, mis recuerdos, algunos secretos...

Te busco en mi fuego
sin encontrarte, sin hallar tus cenizas en el ardiente infierno.
Agotaré todo mi ser en su infierno, todo lo que se oculta
y aparece.

Te quiero. ¡Mátame para poder sentirte!
Mata lo prohibido
con sangre abundante, con tu fuego... ¡Quémame sin fuego!

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Hoy: Días y noches te he buscado...

2006-07-09T01:44:00.000-04:00

Días y noches te he buscado…
(Vicente Huidobro)

Días y noches te he buscado
Sin encontrar el sitio en donde cantas.
Te he buscado por el tiempo arriba y por el
río abajo.
Te has perdido entre las lágrimas.
Noches y noches te he buscado
Sin encontrar el sitio en donde lloras
Porque yo sé que estás llorando.
Me basta con mirarme en un espejo
Para saber que estás llorando y me has llorado.
Sólo tú salvas el llanto
Y de mendigo oscuro
Lo haces rey coronado por tu mano.

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Hoy: Amor es lo especial...

2006-07-04T19:29:00.000-04:00

Amor es lo especial…
(Fernando Pessoa)

Amor es lo esencial.
Sexo, mero accidente.
Puede ser igual
O diferente.
El hombre no es un animal:
Es carne inteligente,
Aunque algunas veces enferma.
(Versión de Rafael Díaz Borbón)

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Hoy: Tú fuiste...

2006-06-23T20:53:00.000-04:00

Tú fuiste
(Badr Shakir Al Sayyab (1926-1964) )

Te fuiste. Se alejó tras de ti el día
cual ocaso,
como si de sus hilos sacases oro puro.
Amenazaron los senderos con romperse
como ellos me quebré, en mi sueño se nubló el sur
abrumado por el otoño.
Se desnudaron las vides, los arroyos se extinguieron y el susurro
murió en las copas de las palmeras, los caminos,
en su silencio, esperan.
Alcoholó tus ojos el negro de un fuego que
creció por tu corazón, desde los brotes de los senos,
me grita cuando miras: ¡Tú, encendida
eres un volcán de rosas!
Ojalá hubiera atado tus ojos al día,
a un mañana sediento de mi sangre.
¡Qué cielo incendiaron las estrellas al temblar!
Se densó la oscuridad por el rocío de la lluvia.
Me miraste desde tu quietud igual que las nubes
esconden, cuando engriesen, a las flores.
¡Oh, mirada!, su ardiente viento me arranca
hacia las verdes orillas de un río
donde me ahogo. Ilumíname y apaga la llama.
¡Oh, mirada! Mi corazón tensa una cuerda al cielo,
su amargura le silba la canción de la luna!
(Traducción del árabe por: Carolina Fraile)

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Hoy: Pobre Alma Sola…

2006-06-18T23:23:00.000-04:00

Pobre Alma Sola…
(Rosalía de Castro)
España 1837- 1885

¡Pobre alma sola!, no te entristezcas,
deja que pasen, deja que lleguen
la primavera y el triste otoño,
ora el estío y ora las nieves;

que no tan sólo para ti corren
horas y meses;
todo contigo, seres y mundos
de prisa marchan, todo envejece;

que hoy, mañana, antes y ahora,
lo mismo siempre,
hombres y frutos, plantas y flores,
vienen y vanse, nacen y mueren.

Cuando te apene lo que atrás dejas,
recuerda siempre
que es más dichoso quien de la vida
mayor espacio corrido tiene.

Alimentando el alma....Freyja

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Hoy: Tanto amor...

2006-06-03T20:43:00.000-04:00

NOTA: FREYJA TUVO UN ACCIDENTE BASTANTE GRAVE EL DIA MARTES, LA ATROPELLO UN BUS DE FRENTE, SE LES AVISA PORQUE ELLA NO PODRA CONTESTAR SUS SALUDOS

GRACIAS A TODOS, APENAS ELLA PUEDA LES CONTESTARA A CADA UNO

Tanto amor….
(Amando Nervo)

Hay tanto amor en mi alma que no queda
ni el rincón más estrecho para el odio.
¿Dónde quieres que ponga los rencores
que tus vilezas engendrar podrían?

Impasible no soy: todo lo siento,
lo sufro todo...Pero como el niño
a quien hacen llorar, en cuanto mira
un juguete delante de sus ojos
se consuela, sonríe,
y las ávidas manos
tiende hacia él sin recordar la pena,
así yo, ante el divino panorama
de mi idea, ante lo inenarrable
de mi amor infinito,
no siento ni el maligno alfilerazo
ni la cruel afilada
ironía, ni escucho la sarcástica
risa. Todo lo olvido,
porque soy sólo corazón, soy ojos
no más, para asomarme a la ventana
y ver pasar el inefable Ensueño,
vestido de violeta,
y con toda la luz de la mañana,
de sus ojos divinos en la quieta
limpidez de la fontana...

Alimentando el alma....Freyja

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(Foto de Piotr)
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Hoy: Besos...

2006-06-01T22:52:00.000-04:00

Besos
(Gabriela Mistral)

Hay besos que pronuncian por sí solos
la sentencia de amor condenatoria,
hay besos que se dan con la mirada
hay besos que se dan con la memoria.

Hay besos silenciosos, besos nobles
hay besos enigmáticos, sinceros
hay besos que se dan sólo las almas
hay besos por prohibidos, verdaderos.

Hay besos que calcinan y que hieren,
hay besos que arrebatan los sentidos,
hay besos misteriosos que han dejado
mil sueños errantes y perdidos.

Hay besos problemáticos que encierran
una clave que nadie ha descifrado,
hay besos que engendran la tragedia
cuantas rosas en broche han deshojado.

Hay besos perfumados, besos tibios
que palpitan en íntimos anhelos,
hay besos que en los labios dejan huellas
como un campo de sol entre dos hielos.

Hay besos que parecen azucenas
por sublimes, ingenuos y por puros,
hay besos traicioneros y cobardes,
hay besos maldecidos y perjuros.

Judas besa a Jesús y deja impresa
en su rostro de Dios, la felonía,
mientras la Magdalena con sus besos
fortifica piadosa su agonía.

Desde entonces en los besos palpita
el amor, la traición y los dolores,
en las bodas humanas se parecen
a la brisa que juega con las flores.

Hay besos que producen desvaríos
de amorosa pasión ardiente y loca,
tú los conoces bien son besos míos
inventados por mí, para tu boca.

Besos de llama que en rastro impreso
llevan los surcos de un amor vedado,
besos de tempestad, salvajes besos
que solo nuestros labios han probado.

¿Te acuerdas del primero...? Indefinible;
cubrió tu faz de cárdenos sonrojos
y en los espasmos de emoción terrible,
llenaron sé de lágrimas tus ojos.

¿Te acuerdas que una tarde en loco exceso
te vi celoso imaginando agravios,
te suspendí en mis brazos... vibró un beso,
y qué viste después...? Sangre en mis labios.

Yo te enseñe a besar: los besos fríos
son de impasible corazón de roca,
yo te enseñé a besar con besos míos
inventados por mí, para tu boca.

Alimentando el alma....Freyja

(El beso azul de Maria Amaral)
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Hoy: El amor duerme en el pecho del poeta...

2006-05-26T21:01:00.000-04:00

El amor duerme en el pecho del poeta…
(Federico García Lorca)

Tú nunca entenderás lo que te quiero
porque duermes en mí y estás dormido.
Yo te oculto llorando, perseguido
por una voz de penetrante acero.

Norma que agita igual carne y lucero
traspasa ya mi pecho dolorido
y las turbias palabras han mordido
las alas de tu espíritu severo.

Grupo de gente salta en los jardines
esperando tu cuerpo y mi agonía
en caballos de luz y verdes crines.

Pero sigue durmiendo, vida mía.
¡Oye mi sangre rota en los violines!
¡Mira que nos acechan todavía!

Alimentando el alma....Freyja

(Óleo sobre Lienzo Sueños de amor I de Alberto Pancorbo)
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Hoy: Pausa...

2006-05-22T19:41:00.000-04:00

Pausa…
(M. Benedetti)

De vez en cuando hay que hacer
una pausa
contemplarse a sí mismo
sin la fruición cotidiana
examinar el pasado
rubro por rubro
etapa por etapa
baldosa por baldosa
y no llorarse las mentiras
sino cantarse las verdades.

Alimentando el alma....Freyja

(Foto disponible en: Imágenes Google)
Copyright © Freyja

Hoy: Y, sin embargo, amor...

2006-05-15T00:17:00.000-04:00

Y, sin embargo, amor...
(Roque Dalton)

Y, sin embargo, amor, a través de las lágrimas,
yo sabía que al fin iba a quedarme
desnudo en la ribera de la risa.

Aquí,
hoy,
digo:
siempre recordaré tu desnudez entre mis manos,
tu olor a disfrutada madera de sándalo
clavada junto al sol de la mañana;
tu risa de muchacha,
o de arroyo,
o de pájaro;
tus manos largas y amantes
como un lirio traidor a tus antiguos colores;
tu voz,
tus ojos,
lo de abarcable en ti que entre mis pasos
pensaba sostener con las palabras.
Pero ya no habrá tiempo de llorar.
ha terminado
la hora de la ceniza para mi corazón:
Hace frío sin ti,
pero se vive.

Alimentando el alma....Freyja

(Foto de alex kritvson )
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Hoy: Flor de un día...

2006-05-07T18:32:00.000-04:00

Flor de un día..
(Manuel Maria Flores)
(mexicano 1840-1885)

Yo di un eterno adiós a los placeres
cuando la pena doblegó mi frente,
y me soñé, mujer, indiferente
al estúpido amor de las mujeres.

En mi orgullo insensato yo creía
que estaba el mundo para mí desierto,
y que en lugar de corazón tenía
una insensible lápida de muerto.

Mas despertaste tú mis ilusiones
con embusteras frases de cariño,
y dejaron su tumba las pasiones
y te entregué mi corazón de niño.

No extraño que quisieras provocarme,
ni extraño que lograras encenderme;
porque fuiste capaz de sospecharme,
pero no eres capaz de comprenderme.

¿Me encendiste en amor con tus encantos,
porque nací con alma de coplero,
y buscaste el incienso de mis cantos?...
¿Me crees, por ventura, pebetero?

No esperes ya que tu piedad implore,
volviendo con mi amor a importunarte;
aunque rendido el corazón te adore,
el orgullo me ordena abandonarte.

Yo seguiré con mi penar impío,
mientras que gozas envidiable calma;
tú me dejas la duda y el vacío,
y yo en cambio, mujer, te dejo el alma.

Porque eterno será mi amor profundo,
que en ti pienso constante y desgraciado,
como piensa en la gloria el condenado,
como piensa en la vida el moribundo.

Alimentando el alma....Freyja

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Hoy: Tristeza...

2006-05-01T00:17:00.000-04:00

Tristeza
(Alphonse Lamartine)

Devuélvame, decía, a la afortunada orilla
donde Nápoles reflexiona en un mar de azul
sus palacios, sus laderas, sus astros sin nube,
donde el naranjo florece bajo un cielo siempre puro.
¿ Que tarda? ¡ Vayámonos! Todavía quiero ver de nuevo
Vesubio encendido saliente del pecho de las aguas;
quiero de sus alturas ver levantarse la aurora;
Quiero, guiando del que adoro,
volver a bajar, soñando, de estas risueñas laderas;
Soy en los rodeos de este golfo tranquilo;
regresemos sobre estos bordes a nuestros pasos tan conocidos,
a los jardines de Cintia, a la tumba de Virgilio,
cerca de los pedazos dispersos del templo de Vénus:
Allí, bajo los naranjos, bajo la vid florida,
cuyo pámpano flexible en el myrte se casa,
y trenza en tu cabeza una bóveda de flores,
al ruido dulce de la ola o del viento que murmura,
sólo con nuestro amor, sólo con la naturaleza,
la vida y la luz tendrán más dulzuras.

De mis días pasados la antorcha se consume,
se apaga por grados al soplo de la desgracia,
O, si lanza a veces una luz débil,
es cuando tu memoria en mi pecho lo vuelve a encender;
no sé si los dioses me permitirán por fin
terminar aquí abajo mi día penoso.
Mi horizonte se limita, y mi ojo incierto
atrévete a extenderlo apenas más allá de un año.
Pero si hay que perecer por la mañana,
si hace falta, sobre una tierra a la felicidad destinada,
dejar escapar de mi mano
esta copa que el destino
parecía tener para mí de rosas coronada,
les pido a los dioses sólo guiar mis pasos
hasta los bordes que embellece tu memoria querida,
de saludar de lejos estos afortunados climas,
y de morir a los lugares donde probé la vida.

VIEJA CANCIÓN INGLESA
(Alphonse Lamartine)
I dare not ask a kiss
Ni un beso... ni siquiera una sonrisa
he de pedirte yo.
Con la dicha de un beso de tus labios
no ha soñado jamás mi corazón.
¿Sabes tú lo que quiero, lo que ansío
en mi amoroso afán?
Sólo besar el aire embalsamado
que son tus alas te besó al pasar
(Versión de Ismael Enrique Arciniegas)

Alimentando el alma....Freyja

Los invito nuevamente a visitar 2 espacios bellos:

Uno esta lleno de poesía y amor...aquí en Na Escuridao da Noite

y este otro espacio esta lleno de Cultura donde se muestra al mundo que la cultura siempre esta...aquí en Culturas II

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Hoy: Perdido ando, señora, entre la gente...

2006-04-25T16:22:00.000-04:00

...La poesía es un sabroso vino
de la imaginación,
que, moderado,
alegra el espíritu,
regala el entendimiento,
deleita la fantasía
y menoscaba la tristeza".
Bernardo de Balbuena
(España, 1568 -1627)

Perdido ando, señora, entre la gente...
(Bernardo de Balbuena)

Perdido ando, señora, entre la gente
sin vos, sin mí, sin ser, sin Dios, sin vida:
sin vos porque de mí no sois servida,
sin mí porque con vos no estoy presente;

sin ser porque del ser estando ausente
no hay cosa que del ser no me despida;
sin Dios porque mi alma a Dios olvida
por contemplar en vos continuamente;

sin vida porque ausente de su alma
nadie vive, y si ya no estoy difunto
es en fe de esperar vuestra venida.

¡Oh bellos ojos, luz preciosa y alma,
volved a mirarme, volveréisme al punto
a vos, a mí, a mi ser, mi dios, mi vida!

Alimentando el alma....Freyja

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Final: Hagamos un trato...

2006-04-17T23:18:00.000-04:00

Hagamos un trato
Mario Benedetti

Compañera
usted sabe
que puede contar
conmigo
no hasta dos
o hasta diez
sino contar
conmigo

si alguna vez
advierte
que la miro a los ojos
y una veta de amor
reconoce en los míos
no alerte sus fusiles
ni piense que deliro
a pesar de la veta
o tal vez porque existe
usted puede contar
conmigo

si otras veces me encuentra
huraño sin motivo
no piense qué flojera
igual puede contar
conmigo

pero hagamos un trato
yo quisiera contar
con usted
es tan lindo saber
que usted existe
uno se siente vivo
y cuando digo esto
quiero decir contar
aunque sea hasta dos
aunque sea hasta cinco
no ya para que acuda
presurosa en mi auxilio
sino para saber
a ciencia cierta
que usted sabe que puede
contar conmigo.

Y regalo del alma cada verso de Benedetti
Y esta canción Serrat sabe encantar los versos de Benedetti
Hagamos un trato.....

Escucha aquí la canción....Hagamos un trato

Solo pequeñas cosas mías....Freyja

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Hoy: Porque Te Tengo y No...

2006-04-11T22:40:00.000-04:00

Porque Te Tengo y No
(M. Benedetti)

Porque te tengo y no
Porque te pienso
Porque la noche está de ojos abiertos
Porque la noche pasa y digo amor
Porque has venido a recoger tu imagen
Y eres mejor que todas tus imágenes
Porque eres linda desde el pie hasta el alma
Porque eres buena desde el alma a mí
Porque te escondes dulce en el orgullo
Pequeña y dulce
Corazón coraza.
Porque eres mía
Porque no eres mía
Porque te miro y muero
Y peor que muero
Si no te miro amor
Si no te miro.
Porque tú siempre existes dondequiera
Pero existes mejor donde te quiero
Porque tu boca es sangre
Y tienes frío
Tengo que amarte amor
Tengo que amarte
Aunque esta herida duela como dos
Aunque te busque y no te encuentre
Y aunque
La noche pase y yo te tenga
Y no.

Hacia tiempo que no colocaba un poema de Benedetti, hoy me hace falta poesía en mi alma, hoy siento que la ausencia duele
Hoy quiero amar hasta el infinito y sentir
Hoy siento que el amor es la bella razón de existir, y siento que a veces quedo en el desierto y la geografía me aleja de todo
Solo sueño hoy...y sueño que te tengo siempre en mi alma y mi piel...
Esta Freyja...esta Diosa...sabe amar y desesperar

.....Freyja

IMPORTANTE : Quiero pedirles un favor, hay un espacio maravilloso para la poesía y quiero que lo visiten, ahí hay unos poetas maravillosos, les pido como favor y cariño que visiten ese espacio....(ahí también participo yo, con mi verdadero nombre)
Se llama Na Escuridao da Noite...entren aquí y no se arrepentirán...

(Foto disponible en: Imágenes Google)
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Hoy: El cuerpo canta...

2006-04-07T23:28:00.000-04:00

El cuerpo canta...
(Miguel de Unamuno y Jugo (1864-1936)

El cuerpo canta;
la sangre aúlla;
la tierra charla;
la mar murmura;
el cielo calla
y el hombre escucha

... Freyja

Quiero dar las gracias al Sr. Garcia una vez mas por su regalo, un abrazo

(Foto de Sr. Garcia)
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Hoy: Oda al aire...

2006-04-04T23:52:00.000-04:00

...no sé quien eres,
pero una cosa te pido,
no te vendas.

Oda al aire...
(Pablo Neruda)

Andando en un camino
encontré al aire,
lo saludé y le dije
con respeto:
“me alegro de que por una vez
dejes tu transparencia,
así hablaremos”.
El, incansable,
bailó, movió las hojas,
sacudió con su risa
el polvo de mis suelas,
y levantando toda
su azul arboladura,
su esqueleto de vidrio,
sus párpados de brisa,
inmóvil como un mástil
se mantuvo escuchándome.
Yo le besé su capa
de rey del cielo,
me envolví en su bandera
de seda celestial
y le dije:
monarca o camarada,
hilo, corola o ave,
no sé quién eres, pero
una cosa te pido,
no te vendas.
(...)
No, aire,
no te vendas,
que no te canalicen,
que no te entuben,
que no te encajen, ni te compriman,
que no te hagan tabletas,
que no te metan en una botella,
¡cuidado!
llámame,
cuando me necesites,
yo soy el poeta hijo de pobres,

padre,

tío,

primo,
hermano carnal
y concuñado
de los pobres, de todos,
de mi patria y las otras,
de los pobres que viven junto al río
y de los que en la altura
de la vertical cordillera
pican piedra,
clavan tablas,
cosen ropa,
cortan leña,
muelen tierra,
y por eso, yo quiero que respiren,
tú eres lo único que tienen,
por eso eres transparente,
para que vean
lo que vendrá mañana,
por eso existes,
aire, déjate respirar,
no te encadenes,
no te fíes de nadie
que venga en automóvil
a examinarte,
déjalos,
ríete de ellos, vuélales el sombrero,
no aceptes sus proposiciones,
vamos juntos bailando
por el mundo,
derribando
las flores del manzano,
entrando en las ventanas,
silbando juntos,
silbando melodías.
de ayer y de mañana,
ya vendrá un día en que libertaremos
la luz y el agua
la tierra, el hombre,
y todo para todos
será, como tú eres.
Por eso, ahora,
¡cuidado!
y ven conmigo,
nos queda mucho
que bailar y cantar,
vamos
a lo largo del mar,
a lo alto de los montes,
vamos
donde esté floreciendo
la nueva primavera
y en un golpe de viento
y canto
repartamos las flores,
el aroma, los frutos,
el aire
de mañana.

Cuando leí por primera vez esta Oda al Aire de Neruda me dejo mirando la vida, solo era entender la libertad que tenia por no ser capturada por nadie...
Paso a ser mi compañía en la libertad y me prometí que nada y nadie dejaría que no cumpliera mis sueños y nunca parar de volar...
Solo que tenia 15 años y solo quería la libertad...

...No, aire,

no te vendas,
que no te canalicen,
que no te entuben,
que no te encajen,
ni te compriman,
que no te hagan tabletas,
que no te metan en una botella,
¡cuidado!
llámame...

Y todos esos sueños de libertad...quedaron atrapados con la vida misma

....Freyja

(Foto disponible en: Imágenes Google)
Copyright © Freyja

Hoy: El Poeta es un Fingidor

2006-04-02T17:45:00.000-04:00

El Poeta es un Fingidor
(Fernando Pessoa)

El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
Que hasta finge que es dolor
El dolor que en verdad siente.
Y, en el dolor que han leído,
A leer sus lectores vienen,
No los dos que él ha tenido,
Sino sólo el que no tienen.
Y así en la vida se mete,
Distrayendo a la razón,
Y gira, el tren de juguete
Que se llama corazón.

Que maravilla estas líneas.....el poeta es un fingidor...
No, nadie puede mentir ante el dolor que él sintió....Pessoa hermoso Pessoa como salen esos sentimientos que la vida no te entendió y tampoco te regalo la paz...
Nunca fuiste un fingidor........solo dejaste hablar tu corazón a gritos que nadie lo escucho...

... Freyja

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Hoy: Un día te tomé entre mis brazos

2006-03-29T22:07:00.000-04:00

Un día te tomé entre mis brazos
(Rainer María Rilke)

Un día tomé entre mis manos
tu rostro. Sobre él caía la luna.
El más increíble de los objetos
sumergido bajo el llanto.
Como algo solícito, que existe en silencio,
tenía que durar casi como una cosa.
y con todo nada había en la fría noche
que más infinitamente se me escapara.
Oh, porque desembocamos en estos lugares,
se apresuran hacia la pequeña superficie
todas las ondas de nuestro corazón,
voluptuosidad y desfallecimiento,
y al fin, ¿a quién ofrecemos todo esto?
Ay, al extraño, que nos ha malentendido,
ay, a aquel otro, que nunca hemos encontrado,
a aquellos siervos, que nos han maniatado,
a los vientos de primavera, que se han desvanecido,
ya la quietud, la perdedora.
(Versión de Jaime Ferrero Alemparte)

En la obra de Rilke confluyen dos aspectos complementarios de su personalidad: el sentimiento y la conciencia. Su obra emociona por la hondura de los sentimientos, pero no menos cierto es que la profundidad de sus pensamientos queda patente bajo las formas: formas pensantes. Una verdadera estética del pensar y del ser.

Siempre recuerdo el día que conocí su poesía, desde ahí se radico en mi
Siempre que el alma duele, vuelvo a tomar sus versos y saborearlos, sus sentimientos hacen que mi dolor calme
El dolor de la ausencia y el silencio de un sueño, el que todos alguna vez hemos sentido muy dentro...

...Freyja

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Hoy: Oh, Mi yo...Oh, Vida...

2006-03-25T18:40:00.000-04:00

Oh, Mi yo...Oh, Vida...
(Walt Whitman)

¡Oh, mi yo! ¡oh, vida! de sus preguntas que vuelven,
Del desfile interminable de los desleales, de las
ciudades llenas de necios,
De mí mismo, que me reprocho siempre (pues,
¿quién es más necio que yo, ni más desleal?),
De los ojos que en vano ansían la luz, de los objetos
despreciables, de la lucha siempre renovada,
De lo malos resultados de todo, de las multitudes
afanosas y sórdidas que me rodean,
De los años vacíos e inútiles de los demás, yo
entrelazado con los demás,
La pregunta, ¡Oh, mi yo!, la pregunta triste que
vuelve - ¿qué de bueno hay en medio de estas
cosas, Oh, mi yo, Oh, vida ?
Respuesta
Que estás aquí - que existe la vida y la identidad,
Que prosigue el poderoso drama, y que
puedes contribuir con un verso.

Whitman dice :Oh..vida...de desleales y ciudades llenas de necios...
Así vamos por la vida...
Y vamos por la vida buscando..probando..encontrando y nos lleva a personas y situaciones, a encontrar en el camino personas que muchas veces nos dejan lo peor que puede suceder en la vida, la deslealtad

... Freyja

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Hoy: Cumbres borrascosas (fragmento)

2006-03-22T22:53:00.000-04:00

Cumbres borrascosas (fragmento)
Emily Bronte

" Ahora, a la claridad de las llamas, yo podía distinguir por completo su figura. Era muy esbelta, y al parecer apenas había salido de la adolescencia. Estaba admirablemente formada y poseía la más linda carita que yo hubiera contemplado jamás. Tenía las facciones menudas, la tez muy blanca, dorados bucles que pendían sobre su delicada garganta, y unos ojos que hubieran sido irresistibles de haber ofrecido una expresión agradable. "

...Freyja

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Hoy: Día Mundial de la Poesía

2006-03-21T10:03:00.000-04:00

Día Mundial de la Poesía
21 DE MARZO

Pablo Neruda será la figura central y evocada en una nueva versión del Día Internacional de la Poesía a realizarse este próximo domingo 21 de marzo, actividad que es organizada por UNESCO.

Esta organización aprecia al chileno Pablo Neruda como uno de los mayores poetas de América Latina, señalando que: “Pablo Neruda, uno de los poetas más famosos del siglo XX, ha sido traducido y publicado en todo el mundo. Su obra conocida y reconocida en el mundo entero tiene una profunda connotación social, pero muestra también una inspiración y una sensibilidad de visionario. Hombre político y diplomático, fue Embajador de Chile en Francia, Delegado Permanente ante la UNESCO y miembro del Consejo Ejecutivo de la UNESCO (1972-1973).”

Poesía para el Alma...te deja a través de tus versos Neruda un Gracias a ti y todos esos maravillosos poetas conocidos y anónimos que alimentan el alma día a día y que acompañan la vida...

Mas información en: Noticias 1: y Noticias 2:

Hoy: Farewell

2006-03-21T00:07:00.000-04:00

Farewell
(Pablo Neruda)
1

Desde el fondo de ti, y arrodillado,
un niño triste, como yo, nos mira.

Por esa vida que arderá en sus venas
tendrían que amarrarse nuestras vidas.

Por esas manos, hijas de tus manos,
tendrían que matar las manos mías.

Por sus ojos abiertos en la tierra
veré en los tuyos lágrimas un día.

2

Yo no lo quiero, Amada.

Para que nada nos amarre
que no nos una nada.

Ni la palabra que aromó tu boca,
ni lo que no dijeron las palabras.

Ni la fiesta de amor que no tuvimos,
ni tus sollozos junto a la ventana.

3

(Amo el amor de los marineros
que besan y se van.
Dejan una promesa.
No vuelven nunca más.

En cada puerto una mujer espera:
los marineros besan y se van.

Una noche se acuestan con la muerte
en el lecho del mar).

4

Amor el amor que se reparte
en besos, lecho y pan.

Amor que puede ser eterno
y puede ser fugaz.

Amor que quiere libertarse
para volver a amar.

Amor divinizado que se acerca
Amor divinizado que se va.

5

Ya no se encantarán mis ojos en tus ojos,
ya no se endulzará junto a ti mi dolor.

Pero hacia donde vaya llevaré tu mirada
y hacia donde camines llevarás mi dolor.

Fui tuyo, fuiste mía. Qué más? Juntos hicimos
un recodo en la ruta donde el amor pasó.

Fui tuyo, fuiste mía. Tú serás del que te ame,
del que corte en tu huerto lo que he sembrado yo.

Yo me voy. Estoy triste: pero siempre estoy triste.
Vengo desde tus brazos. No sé hacia dónde voy.

...Desde tu corazón me dice adiós un niño.
Y yo le digo adiós.

... Freyja

(Foto disponible en: Imágenes Google)
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Hoy: El Soliloquio de Hamlet

2006-03-17T20:01:00.000-04:00

El Soliloquio de Hamlet
(Willian Shakespeare)

¡Ser, o no ser, es la cuestión! -¿Qué debe
más dignamente optar el alma noble
entre sufrir de la fortuna impía
el porfiador rigor, o rebelarse
contra un mar de desdichas, y afrontándolo
desaparecer con ellas?

Morir, dormir, no despertar más nunca,
poder decir todo acabó; en un sueño
sepultar para siempre los dolores
del corazón, los mil y mil quebrantos
que heredó nuestra carne, ¡quién no ansiara
concluir así!

¡Morir... quedar dormidos...
Dormir... tal vez soñar! -¡Ay! allí hay algo
que detiene al mejor. Cuando del mundo
no percibamos ni un rumor, ¡qué sueños
vendrán en ese sueño de la muerte!
Eso es, eso es lo que hace el infortunio
planta de larga vida. ¿Quién querría
sufrir del tiempo el implacable azote,
del fuerte la injusticia, del soberbio
el áspero desdén, las amarguras
del amor despreciado, las demoras
de la ley, del empleado la insolencia,
la hostilidad que los mezquinos juran
al mérito pacífico, pudiendo
de tanto mal librarse él mismo, alzando
una punta de acero? ¿quién querría
seguir cargando en la cansada vida
su fardo abrumador?...

Pero hay espanto
¡allá del otro lado de la tumba!
La muerte, aquel país que todavía
está por descubrirse,
país de cuya lóbrega frontera
ningún viajero regresó, perturba
la voluntad, y a todos nos decide
a soportar los males que sabemos
más bien que ir a buscar lo que ignoramos.
Así, ¡oh conciencia!, de nosotros todos
haces unos cobardes, y la ardiente
resolución original decae
al pálido mirar del pensamiento.
Así también enérgicas empresas,
de trascendencia inmensa, a esa mirada
torcieron rumbo, y sin acción murieron.
(Versión de Rafael Pombo)

Clásico monólogo de Shakespeare que través de su personaje Hamlet, se cuestiona la vida y la muerte.

Para él, el dormir es lo mismo que morirse, sólo que al dormir soñamos y no lo hacemos al morirnos.
Ser o no ser narra el renunciamiento al Yo...
Ser o no ser...
Y ahora busco ese país llamado muerte, cerrar los ojos...dejar atrás todo lo que duele y mata el alma...

...¿quién querría
seguir cargando en la cansada vida
su fardo abrumador?...

...Freyja

(Foto disponible en: Imágenes Google)
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Hoy: Inventarse un Corazón...

2006-03-15T00:03:00.000-04:00

Inventarse un corazón...
(Eduardo Milán)

Inventarse otro corazón
con ritmo lento, parece ser la idea.
Este presente será una eternidad
menos la falta, parecería el augurio.
Un corazón con falta puede andar
mucho más lento, con su seguridad
vacía. Las palabras podrían acompañar
como muletas la falta del corazón,
el gran faltado. El corazón, no yo,
es el faltado y las palabras sin corazón.
Es El faltado.

(Poeta, ensayista, y crítico uruguayo nacido en Rivera en 1952)

"...Hay mucho más de ti que quiero y no revelo.
Esa lámpara que enciendes en el fondo..."
(Eduardo Milán)

... Freyja

(Foto de Sr.Garcia)
Copyright © Freyja

Hoy: Oda al Secreto Amor...

2006-03-12T12:31:00.000-04:00

Oda al Secreto Amor
(Pablo Neruda)

Tú sabes
que adivinan
el misterio:
me ven,
nos ven,
y nada
se ha dicho,
ni tus ojos,
ni tu voz, ni tu pelo,
ni tu amor han hablado,
y lo saben
de pronto,
sin saberlo
lo saben:
me despido y camino
hacia otro lado
y saben
que me esperas.

Alegre
vivo
y canto
y sueño,
seguro
de mí mismo,
y conocen,
de algún modo,
que tú eres mi alegría.
Ven
a través del pantalón oscuro
las llaves
de tu puerta,
las llaves
del papel, de la luna
en los jazmines,
el canto en la cascada.
Tú, sin abrir la boca,
desbocada,
tú, cerrando los ojos,
cristalina,
tú, custodiando
entre las hojas negras
una paloma roja,
el vuelo
de un escondido corazón,
y entonces
una sílaba,
una gota
del cielo,
un sonido
suave de sombra y polen
en la oreja,
y todos
lo saben,
amor mío,
circula entre los hombres,
en las librerías,
junto a las mujeres,
cerca
del mercado
rueda
el anillo
de nuestro
secreto
amor
secreto.

Déjalo
que se vaya
rodando
por las calles,
que asuste
a los retratos,
a los muros,
que vaya y vuelva
y salga
con las nuevas
legumbres del mercado,
tiene
tierra,
raíces,
y arriba
una amapola,
tu boca:
una amapola.
Todo
nuestro secreto,
nuestra clave,
palabra
oculta,
sombra,
murmullo,
eso
que alguien
dijo
cuando no estábamos presentes,
es sólo una amapola,
una amapola.

Amor,
amor,
amor,
oh flor secreta,
llama
invisible,
clara
quemadura!

Neruda...es bellísimo es en sus Odas.
Esta oda esta llena de amor...silencio y secretos, secretos de amor, deseos y sueños
Y Neruda dice:
...Amor,
amor,
amor,
oh flor secreta,
llama
invisible,
clara
quemadura...

... Freyja

(Foto thomas kamp)
Copyright © Freyja

Hoy: ¿Qué dirás esta noche?

2006-03-09T20:18:00.000-03:00

Qué dirás esta noche?
(Charles Baudelaire)

¿Qué dirás esta noche, pobre alma solitaria,
qué dirás, corazón, marchito hace tan poco,
a la muy bella, a la muy buena, a la amadísima,
bajo cuya mirada floreciste de nuevo?

El orgullo emplearemos en cantar sus olores;
nada iguala el encanto que hay en su autoridad;
su carne espiritual tiene un perfume angélico,
y nos visten con ropas purísimas sus ojos.

En medio de la noche y de la soledad,
o a través de las calles, del gentío rodeado,
danza como una antorcha su fantasma en el aire.

A veces habla y dice: "Yo soy la bella y ordeno
que por amor a mí no améis sino lo bello;
soy el Ángel guardián, la Musa y la Madona".
(Traducción y Versión de: Antonio Martínez Sarrión)

.....Freyja

(Foto disponible en: Imágenes Google)
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Hoy: Las ventanas...

2006-03-06T22:16:00.000-03:00

Las Ventanas...
De Spleen de París
Por Charles Baudelaire
Traducción de Joaquín Negrón Sánchez, 2º edición,
1998, España (Madrid).

Quien desde fuera mira a través de una ventana abierta, jamás ve tantas cosas como quien mira una ventana cerrada. No hay objeto más profundo, más misterioso, más fecundo, tenebroso y deslumbrante que una ventana tenuemente iluminada por un candil. Lo que la luz del sol nos muestra siempre es menos interesante que cuanto acontece tras unos cristales. En esa oquedad radiante o sombría, la vida sueña, sufre, vive.
Por sobre las olas de los tejados, acierto a entrever a una mujer madura, arrugada ya, pobre, perpetuamente enfrascada en su tarea y que nunca sale. Con su rostro, con su atuendo, con sus gestos, con apenas nada, he reconstruido la historia de esta mujer, o quizá fuera mejor decir su leyenda, y de vez en cuando, entre lágrimas, me la recito a mí mismo.
De haber sido un pobre anciano, habría reconstruido la suya con la misma naturalidad.
Y me acuesto, satisfecho de haber vivido y padecido en la piel de otros.
Y tal vez me digan: "¿Cómo sabes que esa leyenda es la verdadera?". ¡Qué me importa la realidad que se halle fuera de mí, si me ha ayudado a vivir, a sentir que soy y lo que soy.
(1821.- En París, el 9 de abril nace Charles-Pierre Baudelaire)

Hoy: "Visita del joven Shakîr Wa'el a Granada"...

2006-03-04T20:40:00.000-03:00

"Visita del joven Shakîr Wa'el a Granada".

Shakîr Wa'el (Persia, 1232-1260?)
Literatura poesía árabe
Traducción del persa al francés: Desconocido.
Traducción del francés al español: L. Tamaral.

II
Cambié un jardín propio
por un mar de altura,
una jaula cerrada
por un cielo abierto,
mis dos ojos
por una estrella lejana,
y por tu amor
¿qué puedo darte yo por tu amor?
no tengo nada que valga tanto.

Este poema que a continuación transcribo, son una mínima selección de la extensa y desconocida obra que nos dejó Shakîr Wa'el.
Sus versos transmiten profundos sentimientos de amor.
Su poética lamentación hace suponer que se trataba de un amor prohibido, de una mujer que no era libre, a la que tuvo que renuncio, son la inspiradora de los versos que publico bajo el título de "Visita del joven Shakîr Wa'el a Granada".

...Freyja

(Foto disponible en: Imágenes Google)
Copyright © Freyja

Hoy: Desnuda...

2006-03-01T22:58:00.000-03:00

Desnuda...
(Roque Dalton)

Amo tu desnudez
porque desnuda me bebes con los poros,
como hace el agua cuando entre sus paredes me sumerjo.

Tu desnudez derriba con su calor los límites,
me abre todas las puertas para que te adivine,
me toma de la mano como un niño perdido
que en ti dejara quietas su edad y sus preguntas.

Tu piel dulce y salobre que respiro y que sorbo
pasa a ser mi universo, el credo que me nutre;
la aromática lámpara que alzo estando ciego
cuando junto a las sombras los deseos me ladran.

Cuando te me desnudas con los ojos cerrados
cabes en una copa vecina de mi lengua,
cabes entre mis manos como el pan necesario,
cabes bajo mi cuerpo más cabal que su sombra.

El día en que te mueras te enterraré desnuda
para que limpio sea tu reparto en la tierra,
para poder besarte la piel en los caminos,
trenzarte en cada río los cabellos dispersos.

El día en que te mueras te enterraré desnuda,
como cuando naciste de nuevo entre mis piernas
Cuando sepas que he muerto, no pronuncies mi nombre .

ROQUE DALTON, nació en San Salvador el 14 de mayo de 1935 y murió el 10 de mayo de 1975. Poeta, periodista, ensayista y novelista. Cursó estudios en el Externado de San José. Publica sus primeros poemas en la revista Hoja (Amigos de la Cultura), y Diario Latino, en San Salvador.

Que mágico...que manera de sentir...

...Amo tu desnudez...
...porque desnuda me bebes con los poros...

Este mágico poema de entrega...de piel...de sentir.

...Freyja

(Imágen stefan gesell )
Copyright © Freyja

Hoy: Rima LIII

2006-02-28T15:57:00.000-03:00

Rima LIII
(Gustavo Adolfo Bécquer)

Volverán las oscuras golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar,
y otra vez con el ala a sus cristales
jugando llamarán.

Pero aquellas que el vuelo refrenaban
tu hermosura y mi dicha a contemplar,
aquellas que aprendieron nuestros nombres...
¡esas... no volverán!.

Volverán las tupidas madreselvas
de tu jardín las tapias a escalar,
y otra vez a la tarde aún más hermosas
sus flores se abrirán.

Pero aquellas, cuajadas de rocío
cuyas gotas mirábamos temblar
y caer como lágrimas del día...
¡esas... no volverán!

Volverán del amor en tus oídos
las palabras ardientes a sonar;
tu corazón de su profundo sueño
tal vez despertará.

Pero mudo y absorto y de rodillas
como se adora a Dios ante su altar,
como yo te he querido...; desengáñate,
¡así... no te querrán!

Bécquer....romántico maravilloso, que amor y pasión con dolor.

....Volverán las oscuras golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar...
aquellas que aprendieron nuestros nombres...
¡esas... no volverán!.....

Todo volverá....la vida, el amor, los sueños...pero tu no volverás...
Y como yo te ame, nunca jamás te van a volverán amar
Me recuerda mis 15 años, cuando me acompañaba tanto de sus rimas...que me cautivaron y me hicieron volar....
Cuando soñaba con el amor...

...Freyja

(Foto disponible en: Imágenes Google)
Copyright © Freyja

Hoy: El corazón perplejo...

2006-02-26T02:14:00.000-03:00

Extracto del poema "El corazón perplejo" de Metales pesados
Carlos Marzal

"Desventurado corazón perplejo,
inconsecuente corazón,
no dudes.
No tiembles nunca más por lo que sabes,
no temas nunca más por lo que has visto.
Calamitoso corazón,
alienta".

Carlos Marzal nació en Valencia en 1961. Es licenciado en Filología Hispánica por la Universidad de Valencia.
Ha sido codirector durante diez años de la revista de literatura y toros Quites.
Ha sido traducido al frances, italiano, alemán, búlgaro y catalán, siempre formando parte de antologías de poesía española. En el 2005 saldrán cuatro libros exentos traducidos al italiano.

Que hermoso y conmovedor....no temas nunca más por lo que has visto....
Que vivir es seguir aprendiendo que la vida da mas vida y que el corazón continua latiendo siempre...

....Freyja

(Imágen del Sr. García)
Copyright © Freyja

Hoy : Elegía a Ramón Sijé

2006-02-24T23:14:00.000-03:00

Elegía a Ramón Sijé

(En Orihuela, su pueblo y el mío, se me ha
muerto como del rayo Ramón Sijé, a quien
tanto quería.)

Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma, tan temprano.

Alimentando lluvias, caracoles
Y órganos mi dolor sin instrumento,
a las desalentadas amapolas

daré tu corazón por alimento.
Tanto dolor se agrupa en mi costado,
que por doler me duele hasta el aliento.

Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.

No hay extensión más grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida.

Ando sobre rastrojos de difuntos,
y sin calor de nadie y sin consuelo
voy de mi corazón a mis asuntos.

Temprano levantó la muerte el vuelo,
temprano madrugó la madrugada,
temprano estás rodando por el suelo.

No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.

En mis manos levanto una tormenta
de piedras, rayos y hachas estridentes
sedienta de catástrofe y hambrienta

Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte
a parte a dentelladas secas y calientes.

Quiero minar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte

Volverás a mi huerto y a mi higuera:
por los altos andamios de mis flores
pajareará tu alma colmenera

de angelicales ceras y labores.
Volverás al arrullo de las rejas
de los enamorados labradores.

Alegrarás la sombra de mis cejas,
y tu sangre se irá a cada lado
disputando tu novia y las abejas.

Tu corazón, ya terciopelo ajado,
llama a un campo de almendras espumosas
mi avariciosa voz de enamorado.

A las aladas almas de las rosas...
de almendro de nata te requiero,:
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero.
(1 0 de enero de 1936)

Fallecido inesperadamente Ramón Sijé en la Navidad de 1935, Miguel, conmovidísimo, deja fluir en pocos días esta tierna y rabiosa Elegía.
Miguel Hernández, el extraordinario poeta de Orihuela, una loca elegía a la muerte de su Ramón Sijé y seis sonetos desconcertantes.
Todos los amigos de la poesía pura deben buscar y leer estos poemas vivos... Que no se pierda en lo rolaco, lo católico y lo palúdico... esta voz, este acento, este aliento joven de España.

Serrat en el verano de 1971, prepara un álbum dedicado a Miguel Hernández, (1910-1942) y canta sus poemas con una sutileza y fuerza del alma.
Canta este poema...
Leerlo ya duele, escucharlo es sentir cada verso de Miguel Hernández doliendo el alma.

....No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada....

Que duele esto...leerlo
De su libro últimos poemas, hay tantos poemas lindos ahí...y algunos muy especiales.
Un abrazo a este bello poeta que lucho por la Libertad y creyó en ella.

(gracias por la imagén)

Homenaje a Afonso Zeca...Poeta

2006-02-24T02:30:00.000-03:00

Grândola, Vila Morena
(AFONSO ZECA)

Grândola, vila morena
Terra da fraternidade
O povo é quem mais ordena
Dentro de ti, ó cidade
Dentro de ti, ó cidade
O povo é quem mais ordena
Terra da fraternidade
Grândola, vila morena

Em cada esquina um amigo
Em cada rosto igualdade
Grândola, vila morena
Terra da fraternidade

Terra da fraternidade
Grândola, vila morena
Em cada rosto igualdade
O povo é quem mais ordena
À sombra duma azinheira
Que já não sabia a idade
Jurei ter por companheira
Grândola a tua vontade

Grândola a tua vontade
Jurei ter por companheira
À sombra duma azinheira
Que já não sabia a idade

Grádola, Villa Morena
(AFONSO ZECA)

Grándola, Villa Morena
tierra de la fraternidad,
el pueblo es quien más ordena
dentro de ti, oh ciudad.
Dentro de ti, oh ciudad,
el pueblo es quien más ordena,
tierra de la fraternidad,
Grándola, Villa Morena.

En cada esquina un amigo,
en cada rostro igualdad,
Grándola, Villa Morena
tierra de la fraternidad.

Tierra de la fraternidad
Grándola Villa Morena
en cada rostro igualdad
el pueblo es quien más ordena.
La sombra de una encina
de la que no sabía su edad
juré tener por compañera
Grándola, tu voluntad.

Grándola, tu voluntad
juré tener por compañera,
la sombra de una encina
de la que no sabía su edad.

Alfonso Zeca...más de cien canciones, numerosos poemas, varios cortos de cine, media docena de obras de teatro y, sobre todo, aquel ejemplo de honestidad e integridad que constituyen su importante legado.
"Zeca" Afonso dejó un legado imborrable de integridad. Es una de las grandes glorias nacionales de Portugal y, quizá por eso precisamente, fue abandonado en sus horas más difíciles, las últimas.
Como todos los grandes artistas, murió sin reconocimiento, a causa de su compromiso inquebrantable con la revolución. Los traidores no pudieron asimilar su obra y le dieron la espalda. Para la cultura popular es un ejemplo inolvidable de entrega a la causa revolucionaria.
Murio un 23 de febrero, está de aniversario.

La "Revolución de los claveles", movimiento militar de carácter progresista que contó con gran apoyo social y puso punto final a la dictadura salazarista en Portugal. A las cero horas de aquel histórico y primaveral 25 de Abril, el programa "Límites", de Radio Renazenca, comenzó a emitir los acordes de "Grandola, Vila Morena". Fue la consigna para poner en marcha el engranaje revolucionario. La la letra y la música eran de José Afonso, la figura más importante de la canción portuguesa de este siglo, y una pieza clave de la música popular de todo el mundo. "Zeca" Afonso dejó un legado de integridad y compromiso.

Hoy día...se le dedica a Portugal este homenaje

.... Freyja

La imagén regalo, muchas gracias
(Foto: Sr. García)

Hoy : Ausencia

2006-02-22T23:16:00.000-03:00

Ausencia
(Vinicius de Moraes)

" Dejaré que muera en mí el deseo
de amar tus ojos dulces,
porque nada te podré dar sino la pena
de verme eternamente exhausto.
No obstante, tu presencia es algo
como la luz y la vida.
Siento que en mi gesto está tu gesto
y en mi voz tu voz.
No quiero tenerte porque en mi ser
todo estará terminado.
Sólo quiero que surjas en mí
como la fe en los desesperados,
para que yo pueda llevar una gota de rocío
en esta tierra maldita
que se quedó en mi carne
como un estigma del pasado.
Me quedaré... tu te irás,
apoyarás tu rostro en otro rostro,
tus dedos enlazarán otros dedos
y te desplegarás en la madrugada,
pero no sabrás que fui yo quien te logró,
porque yo fui el amigo más íntimo de la noche,
porque apoyé mi rostro en el rostro de la noche
y escuché tus palabras amorosas,
porque mis dedos enlazaron los dedos
en la niebla suspendidos en el espacio
y acerqué a mí la misteriosa esencia
de tu abandono desordenado.
Me quedaré solo como los veleros
en los puertos silenciosos.
Pero te poseeré más que nadie
porque podré irme
y todos los lamentos del mar,
del viento, del cielo, de las aves,
de las estrellas, serán tu voz presente,
tu voz ausente, tu voz sosegada. "
(09/oct/1913 – 09/jul/1980)

Vinicius.... Poeta, diplomático y compositor brasileño, autor de innumerables sambas y bossa-novas
Lo conocí cuando tenia 13 años con una bella canción...que me gusto mucho, Eu sei que vou te amar...la escuche...luego conocí el Bossa Nova...luego su poesía...
La verdad me cautivo el bossa nova y me conquisto el idioma.
La poesía de Vinicius, siempre la he sentido que es dolor y amor, toma todo lo que vivimos, desde el mar, la luna, el viento y las estrellas.
Le habla siempre a la mujer con la magia del amor y el encanto que produce su presencia en el hombre...en él....
Es la magia de la poesía....es la magia de Vinicius....

....Freyja

(Foto disponible en: Imágenes Google)
Copyright © Freyja

Hoy: Adios...

2006-02-21T00:03:00.000-03:00

Adios...
(Alfonsina Storni)

Las cosas que mueren jamás resucitan,
las cosas que mueren no tornan jamás,
se quiebran los vasos y el vidrio que queda
¡es polvo por siempre y por siempre será!

Cuando los capullos caen de la rama
dos veces seguidas no florecerán...
Las flores tronchadas por el viento impío
¡se agotan por siempre, por siempre jamás!

Los días que fueron, los días perdidos,
los días inertes ya no volverán.
¡Qué tristes las horas que se desgranaron
bajo el aletazo de la soledad!

¡Qué tristes las sombras, las sombras nefastas,
las sombras creadas por nuestra maldad!
¡Oh, las cosas idas, las cosas marchitas,
las cosas celestes que así se nos van!

¡Corazón... silencia!... ¡Cúbrete de llagas!...
—de llagas infectas—¡cúbrete de mal!
¡Que todo el que llegue se muera al tocarte,
corazón maldito que inquietas mi afán!

¡Adiós para siempre mis dulzuras todas!
¡Adiós mi alegría llena de bondad!
¡Oh, las cosas muertas, las cosas marchitas,
las cosas celestes que no vuelven más! ...
(A.Storni)

La conoci cuando tenia 15 años, con un poema hermoso, desde ese día sigue en mi, no salio mas, sus poemas son desgarradores y especialmente triste de dolor y abandono...
Aquí un espacio para una mujer que amo con un amor grande y muy desgarrador
El amor de Alfonsina Storni la llevo a su suicidio, del cual dejo un hijo del hombre que tanto amo...

(Foto disponible en: Imágenes Google)
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Hoy: ¿En dónde tejemos la ronda?...

2006-02-17T19:52:00.000-03:00

¿En dónde tejemos la ronda?
(G. Mistral)

¿En dónde tejemos la ronda?
¿La haremos a orillas del mar?
El mar danzará con mil olas
haciendo una trenza de azahar.

¿La haremos al pie de los montes?
El monte nos va a contestar.
¡Será cual si todas quisiesen,
las piedras del mundo, cantar!

¿La haremos, mejor, en el bosque?
La voz y la voz va a trenzar,
y cantos de niños y de aves
se irán en el viento a besar.

¡Haremos la ronda infinita!
¡La iremos al bosque a trenzar,
la haremos al pie de los montes
y en todas las playas del mar!

Gabriela...hermosa Gabriela...de una vida solitaria y llena de amor, le escribiste a los niños a los que tanto amates, desde canciones de cuna hasta rondas.
Le hablaste al desconocido y amaste hasta el silencio...
Donde te encuentras con ese dolor que llevaste toda la vida...y esa poesía que haces llorar al leerte

....Freyja

Nota
Sr. García (http://www.mgar.net/) ...gracias por la imagen tan linda...quedo hermosa aquí en este bello espacio dedicado a la poesía.
Gabriela Mistral merece algo tan lindo como el regalo que me enviaste
Muchas gracias, un abrazo...

Hoy:Yo no te pido...

2006-02-14T10:59:00.000-03:00

Yo no te pido...
(M.Benedetti)

Yo no te pido que me bajes
una estrella azul
solo te pido que mi espacio
llenes con tu luz.

Yo no te pido que me firmes
diez papeles grises para amar
sólo te pido que tu quieras
las palomas que suelo mirar.

De lo pasado no lo voy a negar
el futuro algún día llegara
y del presente
que le importa a la gente
si es que siempre van a hablar.

Sigue llenando este minuto
de razones para respirar
no me complazcas no te niegues
no hables por hablar.

Yo no te pido que me bajes
una estrella azul
solo te pido que mi espacio
llenes con tu luz.

siempre juntos...

(Foto disponible en: Imágenes Google)
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Hoy: Corazón...olvidaremos

2006-02-11T23:00:00.000-03:00

Corazón...olvidaremos (de Obra Escogida)
(Emily Dickinson)

Corazón, le olvidaremos
en esta noche tú y yo.
Tú, el calor que te prestaba.
Yo, la luz que a mí me dio.

Cuando le hayas olvidado
dímelo, que he de borrar
aprisa mis pensamientos.
Y apresura tu labor
no sea que en tu tardanza
vuelva a recordarle yo.

(Foto disponible en: Imágenes Google)
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Hoy: Ultimo brindis...

2006-02-11T16:48:00.000-03:00

Ultimo brindis...
(Nicanor Parra)

Ultimo brindis
Lo queramos o no
sólo tenemos tres alternativas:
el ayer, el presente y el mañana.

Y ni siquiera tres
porque como dice el filósofo
el ayer es ayer
nos pertenece sólo en el recuerdo:
a la rosa que ya se deshojó
no se le puede sacar otro pétalo.

Las cartas por jugar
son solamente dos:
el presente y el día de mañana.

Y ni siquiera dos
porque es un hecho bien establecido
que el presente no existe
sino en la medida en que se hace pasado
y ya pasó...
como la juventud.

En resumidas cuentas
sólo nos va quedando el mañana:
yo levanto mi copa
por ese día que no llega nunca
pero que es lo único
de lo que realmente disponemos.

...yo levanto la copa y te acompaño Nicanor en esa espera de un mañana....
¿ Y donde esta mi presente?.....¿dónde?
Mil palabras que encierran siempre la vida...

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Hoy: Podría estar más sola...

2006-02-10T02:38:00.000-03:00

Podría estar más sola
(Emily Dickinson)

" Podría estar más sola sin mi soledad,
tan habituada estoy a mi destino,
tal vez la otra paz,
podría interrumpir la oscuridad
y llenar el pequeño cuarto,
demasiado exiguo en su medida
para contener el sacramento de él,
no estoy habituada a la esperanza,
podría entrometerse en su dulce ostentación,
violar el lugar ordenado para el sufrimiento,
sería más fácil fallecer con la tierra a la vista,
que conquistar mi azul península,
perecer de deleite. "

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Hoy: El remordimiento...

2006-02-09T02:45:00.000-03:00

El Remordimiento
(Jorge Luis Borges)

He cometido el peor de los pecados
Que un hombre puede cometer. No he sido
Feliz. Que los glaciares del olvido
Me arrastren y me pierdan, despiadados.
Mis padres me engendraron para el juego
Arriesgado y hermoso de la vida,
Para la tierra, el agua, el aire, el fuego.
Los defraudé. No fui feliz. Cumplida
No fue su joven voluntad. Mi mente
Se aplicó a las simétricas porfías
Del arte, que entreteje naderías.
Me legaron valor. No fui valiente.
No me abandona. Siempre está a mi lado
La sombra de haber sido un desdichado.

...me legaron volar...he volado por vida buscando calmar mi alma iracunda....este poema me llega al alma y roza mi piel...me legaron...y he volado.
Solo que no he sido feliz....hoy tengo el alma con mucho dolor...será eso?

(Foto disponible en: Imágenes Google)
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Hoy : Tabacaria

2006-02-08T02:03:00.000-03:00

Tabacaria
(Fernando Pessoa)

No soy nada.
Nunca seré nada.
No puedo querer ser nada.
A parte de eso, tengo en mi todos los sueños del mundo.
Ventanas de mi cuarto,
De mi cuarto entre los millones del mundo que nadie sabe cual es.
(Y si supiese cual es ¿Qué sabrían?)
De ahí hacia el misterio de una calle cruzada constantemente por gente,
Hacia una calle inaccesible a todos los pensamientos,
Real, imposiblemente real, cierta, desconocidamente cierta,
Con el misterio de las cosas por debajo de las piedras y de los seres,
Con la muerte poniendo la humedad en las paredes y cabellos blancos en los hombres,
Con el Destino conduciendo la carroza de todo por la carretera de nada.
Estoy hoy vencido, como si supiese la verdad.
Estoy hoy lúcido, como si estuviese moribundo,
Y no tuviese mas hermandad con las cosas
Si no una despedida, tornándose esta casa y este lado de la calle
La hilera de carruajes de un comboy. Y una partida estridente
Desde dentro de mi cabeza,
Y un temblor de mis nervios y un rechinar de huesos en la ida.
Estoy hoy perplejo como quien pensó y encontró y olvidó.
Estoy hoy dividido entre la lealtad que debo
Al Estanco del otro lado de la calle, como cosa real por fuera,
Y a la sensación de que todo es sueño, como cosa real por dentro.
Erré en todo.
Y como no hice ningún intento, tal vez todo fuese nada.
El aprendizaje que me dieran,
Descendí de él por la ventana trasera de la casa.
Fui hasta el campo con grandes propósitos.
Mas allá encontré sólo hiervas y árboles,
Y cuando había gente era igual a la otra.
Salgo de la ventana, me siento en una silla. ¿Qué pensar?
¿Qué sé yo lo que será de mí, yo que no sé lo que soy?
¿Ser lo que pienso? ¡Pero pienso ser tantas cosas!
¡Y hay tantos que piensan ser la misma cosa que no puede haber tantos!
¿Genio? En este momento
Cien mil cerebros se piensan en sueños genios como yo,
Y la historia no señalará ¿Quién sabe? , ni uno,
Ni habrá sino ensueño de tantas conquistas futuras.
No, no creo en mí.
¡En todos los manicomios hay quejosos locos con tantas certezas!
Yo, que no tengo ninguna certeza ¿Estoy más cierto o menos cierto?
No, no creo en mí...
¿En cuantas buhardillas y no buhardillas del mundo
No están en esta hora genios-para-si mismos soñando?
Cuantas aspiraciones altas y nobles y lúcidas
Sí, verdaderamente altas y nobles y lúcidas -,
¿Y quien sabe si realizables,
Nunca verán la luz del sol real ni encontrarán oídos de gente?
El mundo es para quién nace para conquistarlo
Y no para quién sueña que puede conquistarlo, aunque tenga razón.
Tengo soñado más que lo que Napoleón hizo.
Tengo apretado contra el hipotético pecho más humanidades que Cristo,
Tengo hecho filosofías en secreto que ningún Kant escribió.
Mas soy, y tal vez seré siempre, el de la buhardilla,
Aunque no viva en ella;
Seré siempre el que no nació para eso;
Seré siempre sólo el que tenía cualidades;
Seré siempre el que esperó a que le abriesen la puerta al pie de una pared sin puerta
Y cantó la canción del Infinito en un gallinero,
Y oyó la voz de Dios en un pozo tapado.
¿Creer en mí? No, ni en nada.
Me derramé la Naturaleza sobre la cabeza ardiente
Su sol, su lluvia, el viento que me encuentra el cabello,
Y el resto que venga si viene, o tuviera que venir, o no venga.
Esclavos cardíacos de las estrellas,
Conquistamos el mundo entero antes de levantarnos de la cama;
Pero despertamos y él es opaco,
Nos levantamos y él es ajeno,
Salimos de casa y él es la tierra entera,
Más el sistema solar y la Vía Láctea y lo Indefinido.
(Come chocolate, pequeña;
¡Come chocolates!
Mira que no hay más metafísica en el mundo sino los chocolates.
Mira que todas las religiones no enseñan mas que confitería.
¡Come, pequeña sucia, come!
¡Si pudiese yo comer chocolates con la misma verdad con que comes!
Mas yo pienso y, al tirar el papel de plata, que es de hojas de estaño,
Tiro todo al suelo, como tengo tirado la vida)
Pero al menos queda la amargura de lo que nunca seré
La caligrafía rápida de estos versos,
Pórtico partido para el Imposible.
Mas al menos consagro a mí mismo un desprecio sin lágrimas.
Noble al menos en el gesto largo con que arrojo
La ropa sucia que soy, sin rol, para el decurso de las cosas,
Y me quedo en casa sin camisa.
(Tú, que consuelas, que no existes y por eso consuelas,
O diosa griega, concebida como estatua que estuviese viva,
O patricia romana imposiblemente noble y nefasta,
O princesa de trovadores gentilísima y ruborosa,
O marquesa del siglo dieciocho, escotada y estilizada,
O cocot célebre del tiempo de nuestros padres,
O no sé que moderno no concibo bien el qué
¡Todo eso, sea lo que fuere, que seas, si puede inspirar que inspire!
Todo mi corazón es un vacío despejado.
Como los que invocan espíritus invocan espíritus me invoco
A mí mismo y no encuentro nada.
Llego a la ventana y veo la calle con una nitidez absoluta.
Veo las tiendas, veo las aceras, veo los carros que pasan,
Veo los entes vivos vestidos que se cruzan,
Veo los perros que también existen,
Y todo esto me pesa como una condenación al destierro,
Y todo esto es extranjero, como todo.)
Viví, estudié, amé, y hasta creí,
Y hoy no hay mendigo que yo no envidie solamente por no ser yo.
Miro a cada uno los andrajos y las llagas y la mentira,
Y pienso; tal vez nunca vivieses ni estudiases ni amases ni creyeses
Porque es posible hacer una realidad de todo eso si hacer nada de eso;
Tal vez hayas existido apenas, como un lagarto a quien cortan el rabo
Y que es rabo para este lado del lagarto cuando revueltos.
Hice de mí lo que no supe,
Y lo que podía hacer de mi no lo hice.
El dominó que vestí era errado.
Me conocieron luego por quien no era y no desmentí, y me perdí.
Cuando quise tirar la máscara,
Estaba pegada a la cara.
Cuando la tiré y me vi en el espejo,
Ya había envejecido.
Estaba borracho, ya no sabía vestir el dominó que no había tirado.
Tiré fuera la máscara y dormí en el ropero
Como un perro tolerado por la gerencia
Por ser inofensivo
Y voy a escribir esta historia para probar que soy sublime.
Esencia musical de mis versos inútiles,
Quien me diera encontrarte como cosa que yo hiciera,
Y no me quedase siempre enfrente del estanco de enfrente,
Imprimiendo a los pies una consciencia de estar existiendo,
Como una alfombra en que un borracho tropieza
O un ruedo que los gitanos robaron y no valía nada.
Mas el Dueño del Estanco llegó a la puerta y se quedó a la puerta.
Ojo con el desaliento de la cabeza mal vuelta
Y con el desconsuelo del alma mal-entendiendo.
Él morirá y yo moriré.
Él dejará el letrero, y yo dejaré versos.
En cierto momento morirá el letrero también, y los versos también.
Después de cierto tiempo morirá la calle donde estuvo el letrero,
Y la lengua en que habían sido escritos los versos.
Morirá después el planeta giróvago en que todo esto se dio.
En otros satélites de otros sistemas cualquier cosa como gente
Continuará haciendo cosas como versos y viviendo por debajo de cosas como letreros,
Siempre una cosa enfrente de otra,
Siempre una cosa tan inútil como la otra,
Siempre lo imposible tan estúpido como lo real,
Siempre el misterio del fondo tan cierto como el sueño de misterio de la superficie,
Siempre esto o siempre otra cosa o ni una cosa ni otra.
Pero un hombre entró en el Estanco (¿Para comprar tabaco?),
Y la realidad plausible cae de repente encima de mí.
Me semilevanto enérgico, convencido, humano,
Y voy a intentar escribir estos versos en que digo lo contrario.
Enciendo un cigarro al pensar en escribirlos
Y saboreo en el cigarro la liberación de todos los pensamientos.
Sigo el humo como una ruta propia,
Y gozo, en un momento sensitivo y competente,
La liberación de todas las especulaciones
Y la consciencia de que la metafísica es una consecuencia de estar mal dispuesto.
Después me hecho para atrás en la silla
Y continuo fumando.
En cuanto el Destino me lo conceda, continuaré fumando.

(Si yo me casase con la hija de mi lavandera
Tal vez fuese feliz.)
Visto esto, me levanto de la silla. Voy a la ventana.
El hombre salió del Estanco (metiendo el cambio el bolsillo de los pantalones)
Ah, lo conozco: es el Esteves sin metafísica.
(El Dueño del Estanco llegó a la puerta.)
Como por un instinto divino el Esteves se volvió y me vio.
¡Me gesticuló un adiós le grité Adiós al Esteves!, y el universo
Se me reconstruyó sin ideal ni esperanza, y el Dueño del Estanco sonrió.

Fernando Pessoa...hermosa poesía que tiene.
Maravilloso Pessoa...a través de el descubrí un mundo bello de dolor, donde cada rincón describe la ausencia y la angustia
Lo conocí hace mucho años y se instalo...
Me encanta su poesía.....la verdad me fascina...
Entender a Pessoa....es entender el dolor
Una vez mas me dejo cautivar por sus palabras....

Gracias por su imagén Sr. García...Pessoa y la poesía le dan las gracias.

Hoy: Puedo escribir los versos más tristes....

2006-02-06T16:18:00.000-03:00

Puedo escribir los versos más tristes...
(Pablo Neruda)

Puedo escribir los versos más triste esta noche.

Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos".

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más triste esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
¡La besé tantas veces bajo el cielo infinito!
Ella me quiso, a veces yo también la quería.
¡Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos!

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos
árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, ¡pero cuánto la quise!
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta, la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y estos sean los últimos versos que yo le escribo.

(P.Neruda)

Será la tristeza del día que hoy tomo estos versos
Si hoy me duele al alma...me duele de amar tanto

...puedo escribir los versos + triste esta noche...que tristeza es esta frase se siente en la piel al repetirla....
...yo la quise y a veces ella también me quiso...a veces también me quiso, que desgarrador duele, es real....
A mí me duele querer esta noche....
Pablo Neruda que amor tuvo en sus venas, en sus huesos, en su alma...solo sé que es hermoso leerte y re leerte....vivirás siempre en el alma de la sociedad de los poetas muertos...

Hoy tomo estos versos..... La besé tantas veces bajo el cielo infinito
Y me pregunto...¿por qué a veces duele tanto amar?...
Para ti esto versos de Neruda...

(Foto disponible en: Imágenes Google)
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Hoy: La Saeta

2006-02-02T14:28:00.000-03:00

LA SAETA
(A.Machado)

Dijo una voz popular:
«Quién me presta una escalera
para subir al madero
para quitarle los clavos
a Jesús el Nazareno?»

Oh, la saeta, el cantar
al Cristo de los gitanos
siempre con sangre en las manos
siempre por desenclavar.
Cantar del pueblo andaluz
que todas las primaveras
anda pidiendo escaleras
para subir a la cruz.

Cantar de la tierra mía
que echa flores
al Jesús de la agonía
y es la fe de mis mayores
!Oh, no eres tú mi cantar
no puedo cantar, ni quiero
a este Jesús del madero
sino al que anduvo en la mar!.

Este poema es desgarrador...yo ya le hubiese quitado hace muchos años a Cristo los clavos en la Cruz.
Le habría dado el espacio en el mundo para que fuera uno mas de nosotros y él nos enseñara a caminar.
Pero no puedo hacer eso...pero si puedo darle al mundo esperanzas y amor.
Si cristo hoy viviera con nosotros, el mundo seria diferente, no necesitaríamos mirar la cruz para recordar que esta con nosotros, iría con nosotros en y todo
Machado...lo describe y escribe gritando para poder quitarle a Jesús esos clavos en la Cruz.

(Imágen de Sr. García)
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Hoy: Ilusiones perdidas

2006-01-31T14:08:00.000-03:00

Ilusiones perdidas...
(Vicente Huidobro)

Hoja del árbol caída en infancia
hoja caída de rodillas
en el centro de su olvido
dulce juguete de esperanzas y relámpagos
sangrando la cabeza malherida
como las ilusiones ópticas
en su palacio de muerte inolvidable
constante barco de corazón doliente
entre naufragio y sombra apresurada.

Hoja del nudo caído en árbol caído en infancia
adónde te arrastran hoja de dulce corazón
y los excesos del fuego de las águilas visuales
hojas de las ramas calefaccionables
detenidas en el aire
prontas a podredumbre entre sus propios brazos
como las aguas embrujadas.

Huidobro es muy lindo poeta.
Hermoso poema donde queremos detener el tiempo que dejamos una vez ir...
Vicente Huidobro...hermoso poema

(Foto disponible en: Imágenes Google)
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Hoy: Biografías de Poetas

2006-01-30T16:19:00.000-03:00

Biografías

MARIO BENEDETTI
(1920- )
Mario Benedetti nació en Montevideo el 14 de septiembre de 1920, en Paso de los Toros, Departamento de Tacuarembó, República Oriental del Uruguay. Entre 1938 y 1941 residió casi continuamente en Buenos Aires. En 1945, de vuelta en Montevideo, integró la redacción del semanario Marcha. En 1949 publicó Esta mañana, su primer libro de cuentos y, un año más tarde, los poemas de Sólo mientras tanto. En 1953 apareció su primer novela, Quien de nosotros. pero fue con el volumen de cuentos Montevideanos, publicado en 1959, que tomó forma la concepción urbana de su obra narrativa. Con La Tregua, que apareció en 1960, Benedetti adquirió trascendencia internacional.

La novela tuvo más de un centenar de ediciones, fue traducida a diecinueve idiomas y llevada al teatro, la radio, la televisión y el cine. En1973 debió abandonar su país por razones políticas. Etapas de sus doce años de exilio fueron la Argentina, Perú, Cuba y España. Su vasta producción literaria abarca todos los géneros, incluyendo famosas letras de canciones, y suma más de sesenta obras, entre las que se destacan la novela Gracias por el Fuego (1965), el ensayo El escritor latinoamericano y la revolución posible (1974¿ los cuentos de Con y sin nostalgias (1977) y los poemas de Viento del exilio (1981). En 1987 recibió el Premio Llama de Oro de Amnistía Internacional por su novela Primavera con una esquina rota. Otros libros como, La borra del café (1992), Perplejidades de fin de siglo (Seix Barral, 1993) y El olvido esta lleno de memoria (Seix Barral, 1995). Su obra poética está recogida en Inventario Uno (1950-1985), e Inventario Dos (1986-1991?, Cuentos Completos (1994). Su última novela es Andamios y su último libro de poesía "La vida ese paréntesis

RABINDRANATH TAGORE
Rabindranath Tagore (1861-1941): Pintor, Humanista, Patriota y Educador.
Rabindranath Tagore fue poeta y filósofo indio que se esmeró por lograr una mejor interpretación entre las civilizaciones occidental e hindú, pues entendía que el este y el oeste no son enemigos y que pueden entenderse.
Se llamaba en bengalí Ravindranatha Thakura.
Nació en Calcuta en 1861. Se dedicó a escribir desde niño y a los 17 años publicó su primer libro. En 1878, estudió Derecho en Inglaterra y luego regresó a su país.
Escribió poesías, novelas, cuentos, y obras de teatro, y también compuso muchas canciones populares. Escribió en lengua bengalí literatura impregnada de religiosidad, amor por la naturaleza y la tierra.
Recibió el Premio Nobel de Literatura en 1913.
En 1915 fue nombrado caballero por el rey Jorge V, título al que renunció después de la matanza de Amritsar en 1919, cuando tropas británicas mataron a 400 manifestantes indios.
Muchas de sus obras fueron traducidas al español por Zenobia Camprubí, secundada por su marido, el famoso escritor Juan Ramón Jiménez.
En 1929 se inclinó también por la pintura.

Fundó en su propiedad bengalí en 1901 la escuela Santiniketan, para la enseñanza de filosofías orientales y occidentales. En 1921 se convirtió en la Universidad Internacional Visva-Bharati.
Recorrió el mundo brindando conferencias.

Pensamientos de Rabindranath Tagore:
"Si cierras la puerta a todos los errores, dejarás fuera la verdad".
"Agradezco no ser una de las ruedas del poder, sino una de las criaturas que son aplastadas por ellas".

JORGE BUCAY
Médico psiquiatra y psicoterapeuta gestáltico.
Nació en Buenos Aires en 1949.
Autor de nueve obras: Cartas para Claudia, Recuentos para Demián, Cuentos para Pensar, De la Autoestima al Egoísmo, Amarse con los ojos abiertos, El camino de la autodependencia, El camino del encuentro, El Cochero y El camino de las lágrimas los cuales han figurado por varias semanas en la lista de best-sellers. Su último libro "El camino de las Lágrimas", es el tercero de la colección Hojas de Ruta, constituída por cuatro títulos.
Los libros del Dr. Jorge Bucay han sido publicados en México, Costa Rica, España y Chile.
PUBLICACIONES
LIBROS

Cartas para Claudia
Recuentos Para Demián
Cuentos para Pensar
De la Autoestima al Egoísmo
Amarse con los ojos abiertos
El camino de la autodependencia
El camino del encuentro
El cochero
El camino de las lágrimas

JULIO CORTAZAR
Julio Cortázar nació en Bruselas el 26 de Agosto de 1914, de padres argentinos. En 1918 se trasladó con su familia a Argentina, donde estudió las carreras de magisterio y letras.

En 1938 publicó, con el seudónimo Julio Denis, el librito de sonetos ("muy mallarmeanos", dijo después el mismo) Presencia. En 1949 aparece su obra dramática "Los reyes".

En 1963 publicó "Rayuela", que se convirtió de inmediato en un gran éxito, lo que le lanzó al reconocimiento universal.

En 1981 aceptó la ciudadanía francesa, aunque sin renunciar a la argentina

Cortázar, murió el 12 de febrero de 1984, en la ciudad de París, a causa de leucemia. Fue un fiel amante de la música, especialmente del jazz que frecuentemente aparecía en sus obras, puesto que afirmaba que su actitud en el momento de escribir cuentos era similar a la de un músico al minuto de improvisar.

JAIME SABINES
(1926-1999)
Poeta mexicano nacido en Tuxtla Gutiérrez, Chiapas; el 25 de marzo de 1926. Hijo de un libanés emigrado. Vivió alternativamente ahí y en la ciudad de México. Estudió medicina, pero abandonó estos estudios, posteriormente estudió letras en la Universidad Nacional Autónoma de México (UNAM), donde se licenció en Lengua y Literatura Española. En su juventud participó en programas de radio. Fue diputado federal por el estado de Chiapas de 1976 a 1979 y diputado en el Congreso de la Unión en 1988 por el Distrito Federal. Fue poeta calificado por el presidente de México, Ernesto Zedillo, como uno de los más importantes del país en el siglo XX, falleció el 19 de marzo de 1999 en México, Distrito Federal, víctima de un cáncer a la edad de 72 años. Sus poemas son viajes al fondo oscuro de las emociones, siempre con fuerza y siempre desgarradores. De su interior sacó poemas toscos y abruptos. A veces acertó y a veces no, pero cuando lo logró, sus poemas, hablan del amor o de la muerte del padre, tienen una fuerza y una tenacidad en donde el ritmo del lenguaje y la potencia de las expresiones dejan sin aliento al lector, seguro de haber tocado una verdad. Fue Premio Villaurrutia en 1973 y Premio Nacional de Literatura en 1983. Sus libros son Horal (1950), La señal (1951), Adán y Eva (1952), Tarumba
(1956), Yuria (1967), Maltiempo (1972), Algo sobre la muerte del Mayor Sabines (1973) y Uno es el hombre (1990). Su obra está recopilada en Nuevo recuento de poemas (1977).

Es un resumen de los poetas y sus bellas poesías que están aquí

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Hoy: Espero Curarme de ti

2006-01-28T17:41:00.000-03:00

Espero Curarme de ti
(Jaime Sabines)

Espero curarme de ti en unos días.
Debo dejar de fumarte, de beberte, de pensarte. Es posible.
Siguiendo las prescripciones de la moral en turno.
Me receto tiempo, abstinencia, soledad.
¿Te parece bien que te quiera nada más una semana?
No es mucho, ni es poco, es bastante.
En una semana se puede reunir todas las palabras de amor
Que se han pronunciado sobre la tierra y
Se les puede prender fuego.
Te voy a calentar con esa hoguera del amor quemado.
Y también el silencio. Porque las mejores palabras del amor
Están entre dos gentes que no se dicen nada.
Hay que quemar también ese otro lenguaje lateral
Y subversivo del que ama. (Tú sabes cómo te digo que te quiero
Cuando digo: "qué calor hace", "dame agua",
"¿Sabes manejar?", "se hizo de noche"
Entre las gentes, a un lado de tus gentes y las mías,
Te he dicho "ya es tarde", y tú sabías que decía "te quiero").
Una semana más para reunir todo el amor del tiempo.
Para dártelo. Para que hagas con él lo que quieras:
Guardarlo, acariciarlo, tirarlo a la basura.
No sirve, es cierto. Sólo quiero una semana
Para entender las cosas. Porque esto es muy parecido
A estar saliendo de un manicomio para entrar a un panteón.

Jaime Sabines es un poeta mexicano.
Sus poemas son viajes al fondo oscuro de las emociones, siempre con fuerza y siempre desgarradores. De su interior sacó poemas toscos y abruptos.
A veces acertó y a veces no, pero cuando lo logró, sus poemas, hablan del amor o de la muerte del padre, tienen una fuerza y una tenacidad en donde el ritmo del lenguaje y la potencia de las expresiones dejan sin aliento.

Pero este es muy especial...espero...que el amor no se guarde, de entregue en mil te quiero...y que todo sea eterno y no termine como dice Sabines...yo espero que sea bello y mágico...

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Hoy: Quiero

2006-01-26T18:29:00.000-03:00

QUIERO
(Jorge Bucay)

Destaco un fragmento de "cartas para claudia" de Jorge Bucay que estaba dentro de "cuentos para pensar" del mismo escritor.

Quiero que me oigas sin juzgarme
Quiero que opines sin aconsejarme
Quiero que confíes en mí sin exigirme
Quiero que me ayudes sin intentar decidir por mí
Quiero que me cuides sin anularme
Quiero que me mires sin proyectar tus cosas en mí
Quiero que me abraces sin asfixiarme
Quiero que me animes sin empujarme
Quiero que me sostengas sin hacerte cargo de mí
Quiero que me protejas sin mentiras
Quiero que te acerques sin invadirme
Quiero que conozcas lasa cosas mías que más te disgustan
Las aceptes y no pretendas cambiarlas
Quiero que sepas… que hoy puedes contar conmigo...
sin condiciones.

_______
...No sabes el daño que me hace verte llorar...ven aquí, abrázame fuerte...muy fuerte, para intentar que el abrazo duela más que lo que se avecina...J.Bucay

Hoy: Rayuela (cap.VII)

2006-01-25T01:19:00.000-03:00

"Rayuela"
Julio Cortázar

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

___________
Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano...que mágico, aquí esto sale mágico, demasiado bello

Bellas palabras mágicas y de amor...

Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo....solo la magia del amor hace crear todo esto

Bello Cortázar...mágico

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Hoy : Soledad

2006-01-24T02:10:00.000-03:00

SOLEDAD
(Rabindranath Tagore)

Sentado en la puerta de mi cabaña
canto en voz baja.

La mañana, a mis pies,
me mira con sus puros ojos de doncella.
Por el camino ríen y cantan los enamorados.

¡Y nadie viene a acompañarme!

Sentado a la puerta de mi cabaña
sueño a las nubes.

El mediodía me contempla con sus quietos ojos.
En la floresta dorada se miran los amantes.

¡Y nadie viene a acompañarme!

Sentado a la puerta de mi cabaña callo, nostálgico.
La tarde me mira con sus ojos de cervato.

Hacía el río, en la penumbra morada,
se esfuman las parejas.

¡Y nadie viene a acompañarme!

Sentado a la puerta de mi cabaña
suspiro y estoy triste.

La noche me mira con sus ojos estrellados.
En el aire cálido palpitan
besos y caricias.

¡Y nadie viene a acompañarme!

________
Que hermoso como grita la soledad, la que todos de alguna manera vivimos, sentimos y tenemos...
¡Y nadie viene a acompañarme!
Cuantas veces gritamos que estamos solos?...muchas veces.
Hermoso es Tagore...con su poesía

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Hoy: El jardinero

2006-01-22T12:10:00.000-03:00

El jardinero
(Rabindranath Tagore)

El servidor: —¡Oh, Reina, ten piedad de tu servidor!
La Reina: —Terminó ya la asamblea, y todos mis servidores se han ido. ¿Por qué vienes tan tarde?
El servidor: —Mi hora llega cuando la de los demás ha pasado. Dime qué trabajo ordenas al último de tus servidores.
La Reina: —¿Qué puedo ordenarte, si es tan tarde
El servidor: —Hazme jardinero de tu jardín.
La Reina: —¿Qué locura es ésta?
El servidor: —Renunciaré a cualquier otra tarea, abandonaré al polvo mis lanzas y mis espadas. No me envíes a lejanas cortes. No me pidas nuevas conquistas: hazme jardinero de tu jardín.
La Reina: —¿Y en qué consistirá tu servicio?
El servidor: —En llenar tus ocios. Conservaré fresca la hierba del sendero por donde vas cada mañana y donde, a cada paso tuyo, las flores deseosas de morir bendicen el pie que las pisa. Te meceré entre las ramas del septaparna mientras la luna, apenas levantada en la noche, intentará besar tu vestido a través de las hojas. Llenaré con aceite perfumado la lámpara que arde junto a tu lecho y adornaré tu escabel con maravillosas pinturas de azafrán y sándalo.
La Reina: —¿Y cuál será tu recompensa?
El servidor: —Que me des permiso para tener entre mis manos tus pequeños puños, que parecen capullos de loto, y para rodear tus brazos con cadenas de flores; que pueda teñir las plantas de tus pies con el zumo encarnado de los pétalos de ashoka, y recoger, con un beso, la mota de polvo que pueda posarse en ellos.
La Reina: —Tus ruegos han sido escuchados. Serás el jardinero de mi jardín.
..............”

AQUI CONTINUA LEYENDO ESTA HERMOSA HISTORIA DE "EL JARNIRERO", ENTRA AQUI:

Tagore y Yo / Yo y Tagore:
Me enamore de la poesía de Tagore cuando estaba en la Universidad, un día estaba en una librería buscando algo lindo para llevarme y había un libro que decía: El Jardinero, lo encontré maravilloso, recuerdo que me lo aprendi de memoria, por su amor, belleza y fidelidad..
“....
El servidor: —Hazme jardinero de tu jardín.
La Reina: —¿Y cuál será tu recompensa?
El servidor: —Que me des permiso para tener entre mis manos tus pequeños puños, que parecen capullos de loto, y para rodear tus brazos con cadenas de flores; que pueda teñir las plantas de tus pies con el zumo encarnado de los pétalos de ashoka, y recoger, con un beso, la mota de polvo que pueda posarse en ellos.
La Reina: —Tus ruegos han sido escuchados. Serás el jardinero de mi jardín....”

Y así descubrí a Tagore este hombre maravilloso, que lucho por la Paz y la Libertad de su país como lo hizo Gandhi...su sencillez de alma y vida son un ejemplo .

Así fue como llego a mí con esta bella historia de “El Jardinero de tu Jardín”, que hasta el día de hoy tomo y leo y siento la misma sensación de ese primer día que leí esta hermosa historia
Que maravilla seria algún día escuchar: Serás Jardinero de mi jardín....
Tagore es hermoso...

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Hoy: Saberte aqui...

2006-01-17T12:50:00.000-03:00

Saberte Aqui
(M.Benedetti)

Podés querer el alba
cuando quieras
he conservado intacto
tu paisaje
podés querer el alba
cuando ames
venir a reclamarte
como eras

aunque ya no seas vos
aunque mi amor te espere
quemándose en tu azar
y tu sueño sea eso
y mucho más

esta noche otra noche
aquí estarás
y cuando gima el tiempo
giratorio
en esta paz ahora
dirás
quiero esta paz

ahora podés
venir a reclamarte
penetrar en tu noche
de alegre angustia
reconocer tu tibio
corazón sin excusas
los cuadros
las paredes
saberte aquí

he conservado intacto
tu paisaje
pero no sé hasta dónde
está intacto sin vos
podés querer el alba
cuano quieras
venir a reclamarte
como eras
aunque el pasado sea
despiadado
y hostil

aunque contigo traigas
dolor y otros milagros
aunque seas otro rostro
de tu cielo hacia mí.

Que maravilla estos versos de Benedetti, tiene la magia de encantar
Saberte aquí...está noche, otra noche...todas las noches.
Solo saberte aquí...hacen ya mi vida diferente y te lo digo cada día.
Te sueño...te pienso...y hoy te extraño mucho.

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Hoy: Lo que necesito de ti...

2006-01-14T23:34:00.000-03:00

Lo que necesito de ti
(M. Benedetti)

No sabes cómo necesito tu voz;
necesito tus miradas
aquellas palabras que siempre me llenaban,
necesito tu paz interior;
necesito la luz de tus labios
!Ya no puedo... seguir así!
...Ya... No puedo
mi mente no quiere pensar
no puede pensar nada más que en ti.
Necesito la flor de tus manos
aquella paciencia de todos tus actos
con aquella justicia que me inspiras
para lo que siempre fue mi espina
mi fuente de vida se ha secado
con la fuerza del olvido...
me estoy quemando;
aquello que necesito ya lo he encontrado
pero aún !Te sigo extrañando!

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